Una mirada alrededor

Cada noche me instalo en el alféizar de la ventana y la miro a ella. Está en cada estrella rutilante que parpadea como si me guiñara unos ojos luminosos que yo intuyo zarcos, como sus ojos y los míos.
A veces, cuando la niebla de este invierno se instala entre las estrellas y yo, intento desgarrar con mis patas ese velo blanquecino que me oculta el brillo intermitente de sus ojos lejanos. Y sueño… Sueño que me elevo desde el Barrio, asido a la estela de un cometa errabundo que me lleva hasta ella. Y contemplamos juntos el devenir del Barrio hasta que los cúmulos y cirros lo envuelven por completo y yo me acurruco, una vez más, en el regazo de ella.

…Y el amanecer me encuentra asido a mi edredón preferido, con unas gotitas de rocío en mi pelaje y el recuerdo de los latidos alegres del corazón de ella en el pensamiento.

La semántica se hace Caverna Misteriosa, Reina, cuando tu princesa -y la mía, eternamente- desea transmitirte el gozo que la invade al asaltarla la magia de tu ternura.

Indigno felino, yo, que me veo en la difícil empresa de hacerte llegar su mensaje y únicamente soy capaz de escribir una palabra que nunca será capaz de expresarlo todo: ¡¡GRACIAS!!

Ni Bono, ese socialista-cristiano que tiene tanta querencia por la cosa militar, se ha librado de las iras de los exaltados (AVT, dixit): salió de la manifestación silenciosa (pues como silenciosa fue convocada) por piernas y bien escoltado por los improperios de elementos de la concurrencia (¿cuatro exaltados?) que, disgustados por no poder insultar, también, a Peces-Barba (éste, que se olió la encerrona, no acudió), pidieron la dimisión del Comisionado por su inasistencia.

Será que cualquier ocasión es buena...para calentar los motores de la asonada.
¡Estos humanos...!

Johannes Paulus II, ese señor permanentemente vestido de pura blancura, se ha dado un chapuzón en el Ebro por la vía del discurso y, aunque no ha llegado a proclamar el Dogma del Plan Hidrológico Nacional, ha defendido las tesis del PP sobre la solidaridad peninsular, mezclando condones, vocaciones sacerdotales y novecientos kilómetros de tuberías, como sólo un protegido del Espíritu Santo* podría hacer.

*Las palomas -y dicen que el tal Espíritu se da a conocer como tal- están de capa caída desde que el efecto devastador de sus heces en las ciudades se halla en el Orden del Día de la mitad de los Ayuntamientos del Reino.

Años ha, en los campos que se vislumbran desde mi atalaya, una jauría de perros cimarrones se ensañó y acabó con la vida de siete gatos tejaderos que, en sus ratos de asueto, dormitaban bajo la ventana de la casa de mis amigas humanas. Junto al campo de la matanza, transcurría un camino de tierra muy transitado por paseantes y deportistas que, por miedo o indiferencia, apenas miraron de reojo la calculada acometida de los canes.
Días después, una brigada de la perrera municipal, inspeccionó la zona y capturó a uno de los canes que participó en la matanza. Yo conocía a aquel animal; se trataba de una perra podenca que, un par de años antes, era la niña mimada de un cazador del Barrio, hasta que el hombre, cambió la afición a la caza por el zapping televisivo y puso a su antigua compañera de husmeo al otro lado de la puerta de entrada a su piso. Semanas estuvo la perra gimiendo junto a la casa del ex-cazador, hasta que el hambre la obligó a adentrarse en los campos y unirse a otros perros que, como ella, fueron ignorados por los humanos que, antaño, les pasaban la mano por el lomo.

El relato de lo ocurrido a los gatos en los campos próximos al Barrio circuló durante meses por las calles y plazoletas. "Pobres gatos", comentaban algunas vecinas. Pero cuando el resto de los gatos del tejado empezó a morir con claros síntomas de envenenemiento, gracias a la acción de aquellas mismas vecinas y vecinos que tanto penaron por los "pobres" felinos asesinados por los perros, la niebla del silencio se instaló en la zona.

El pasado ha acudido a mi memoria cuando, desde mi cojín, he visto a representantes de los gobiernos recordar Auschwich. Y yo que, aun siendo gato, tengo mucha querencia por el homo sapiens, he recordado Palestina, Guantánamo, Sudán, Irak y aquellos perros cimarrones de cuyas crueles andanzas todavía hablan los seres humanos de mi Barrio.

Foto ganadora del Concurso de Carteles de Carnaval (Huesca).

En algún lugar leí -¿o me lo contaron?- que un día que a Picasso se le había ido la Inspiración de vacaciones, se presentó una hija del pintor en su estudio e, inadvertidamente, manchó la suela de sus zapatitos con pintura cuyo rastro fue dejando sobre una tela blanca que su padre había depositado en el suelo. El artista, reivindicando con su firma aquel azar, enmarcó el fruto del recorrido infantil y, al parecer, vendió la obra a algún coleccionista de rúbricas -que no de Arte-.

El diseñador del cartel del Carnaval de la capital oscense no ha necesitado llamarse Picasso para vender una obra plástica donde la calidad debe estar escondida entre los pixeles de los retoques. Han sido suficientes las lamentaciones del Obispado y un par de docenas de cartas de protesta de cristianos viejos para darse a conocer en el concurrido mundo del Arte.

¿Habrá algún acto de desagravio en la Catedral de Huesca y alguna Pastoral de Monseñor Rouco Varela asegurando que el ya famoso cartel confirma la persecución laica contra el Catolicismo?