Al otro lado del alambre

"Confinement": Rae Ann McCurry

Fernanda Tabarés: "UNA MIRADA"

Han estado antes en Berlín, en Israel y en México. Los subsaharianos que estos días colocan escaleras de caña y cordel para alcanzar el cielo de la vida y escapar del infierno de la miseria fueron antes espaldas mojadas, palestinos y alemanes de la RDA. Viven, como ellos, al otro lado del muro, en ese territorio de la desesperanza en el que no hay futuro. Y en su caso no es una soflama punk . Los que estamos aquí, de este otro lado, hemos echado mano del Ejército, que desde ayer los vigila con ametralladoras, para que se mantengan al otro lado de la muralla y no vengan a perturbar esta reserva de la opulencia con problemas de obesidad. Los muros de Ceuta y Melilla nos convierten a los de aquí en vergonzosos espectadores de una catástrofe: la del ser humano. ¿Demagogia? Mírenlos.

(…y hay quien mira. Y se acongoja y clama. Y eleva los ojos hacia los formidables ventanales blindados de los clubes y sedes mundiales donde el verbo humano jamás se hace semilla ni pozo ni granja ni justicia ni esperanza, aprehendido en los pasadores de oro de las corbatas, en los chips identificativos y hasta en los cálices con piedras preciosas incrustadas…).

El recurso homófobo

Rafael Torres

Mariano Rajoy justificó la presentación por su partido de un recurso de inconstitucionalidad contra la ley que autoriza el matrimonio entre homosexuales, vigente desde hace varios meses, diciendo que ellos no anteponen la oportunidad política o el interés electoral a la ley. La ley, según Rajoy, no parece ser la que emana del Parlamento, que aprobó en su día la extensión del derecho matrimonial con la única oposición de su partido, sino exclusivamente aquella que le da la razón y que, con esa esperanza, ha ido a buscar al alto tribunal.

Derecho le asiste a don Mariano, sin duda, para decir lo que dice, hacer lo que hace y buscar lo que busca, pero puede estar seguro de que, al contrario de lo que intenta él y su partido (menoscabar los derechos civiles de los homosexuales impidiendo su equiparación legal y real con los del resto de los ciudadanos), quienes defienden o se benefician de esa ley igualitaria nunca pretenderían privarle a él ni a su partido de derecho alguno.

Esto de la resistencia de la derecha a dar cauce legal a lo que es una realidad social viene a ser, un poco, como la envidia, que no aprovecha a nadie y daña a todos, al envidiado y al que envidia.

(El llamado primer partido de la oposición mantiene un conjunto de actitudes inasibles, incomprensibles e inapropiadas en una sociedad que sigue luchando por desprenderse de la herrumbrosa ancla de un pasado reciente henchido de oprobio. Diríase que, no habiendo encontrado una ideología propia, picotea del nacional catolicismo sin ser consciente -¿o lo son sus dirigentes y no les importa?- de la penosa imagen transmitida.)

La neocruzada teosófica

"Ángel eterno": Marcela García

En una de esas rentrées pseudofilosóficas a las que son tan aficionados quienes, a falta de argumentos, recurren exclusivamente a la fe, se vuelve a la estela del creacionismo bíblico rebautizándolo como “Diseño Inteligente”, en un intento de traducción de tan refutada teoría al lenguaje actual.
La renaissance creacionista procede -cómo no- de uno de los países con mayor proyección científica del planeta, los Estados Unidos, cuyo gobierno lo mismo destina su presupuesto a la conquista del Sol, la Luna y las estrellas que a pasar a espada a las criaturas descendientes de Adán y su costilla, en una interpretación literal del Antiguo Testamento que, como cualquier lector o lectora sabe, acumula en sus páginas más cantidad de selectas atrocidades contra el género humano que la suma de todas las catástrofes, epidemias, guerras y genocidios a lo largo de la historia conocida de la Humanidad.

(Hace algunos años, se entrevistó en la radio a un sacerdote que, tras sesenta años de permanencia en la Compañía de Jesús, había abandonado la carrera eclesiástica. Preguntado por las razones de tan singular decisión, ya en la vejez, el antiguo sacerdote explicó que había empezado a leer reflexivamente el Antiguo Testamento interiorizando cada uno de los hechos que allí se narraban y que una vez finalizada la lectura del Texto Sagrado se dijo a sí mismo: “Si este Dios es mi Padre, a mí que me borre de la lista de sus hijos”. Y renunció al sacerdocio.)

Sólo futuro

"Adivina": Joe Davis

Ernesto S. Pombo

Vuelven a sonar tambores de guerra. Deberíamos de escuchar alegres violines, porque en nuestra humilde opinión, la noticia no es mala, pero sólo escuchamos estruendosos tambores. Llamando a la guerra, a la pelotera y a la insurrección. Los tertulianos de la sotana y los predicadores del Apocalipsis han comenzado ya la batida. Y tras ellos irán, no lo duden, los que entienden que todo vale para tumbar a este Gobierno, y que son muchos más de los que parecen.

Ayer se ha sabido que el Ejecutivo podría estar hablando con ETA para que declare una tregua y a partir de ahí iniciar un largo camino hacia el final de la violencia. Nada seguro ya que de momento todas son suposiciones. Unos dicen que se negocia a través de Batasuna y otros que cara a cara. Pero suficiente información para despertar las iras de unos cuantos que se han puesto ya manos a la obra.

Sin ir más lejos, Mariano Rajoy, está horrorizado con esta posibilidad. Por eso se ha apresurado a decir que sería gravísimo que «el Gobierno negociara con ETA, porque ningún estado democrático lo hace». Mariano es el presidente del PP, que es el partido que gobernaba este país cuando negoció con los etarras, en Zúrich, en Burgos y puede que también en Almendralejo, porque entonces los populares estaban obsesionados con llegar a un acuerdo para acabar con la pesadilla. Tanto que su entonces líder, hoy prestigioso profesor asociado, no dudó en llamar a la banda terrorista, Movimiento de Liberación Nacional Vasca.

Pero, aún y con esas, Mariano está escandalizado sólo de pensar que se esté produciendo alguna negociación. Debe de ser por eso que ayer mismo les ha dicho a los suyos, en la junta directiva del partido, que «a partir de ahora sólo se habla de futuro». Es lo mejor que pueden hacer. Porque cada vez que miramos hacia atrás no nos lo creemos.

(…y, entre los nuevos adeptos al Universo de las Mancias, ELLA, la Señora Marquesa de la Comunidad de Madrid -née Esperanza Aguirre-, filón mediático de gazapos merced a su habilidad para la verbalización de sus irreflexiones; soberbia estampa de chulapa de diseño y cartógrafa del nuevo territorio patrio que limita -vía lapsus linguae de la aristocrática presidenta- con un nuevo estado europeo llamado Catalunya.
Quizás, sobre el taquillón Chippendale del vestíbulo de la calle Génova, la esperaba un monumental ramo de rosas rojas y amarillas con un tarjetón cariñosamente dedicado por Josep-Lluís Carod-Rovira.)

La gastada jamba del dintel de los recuerdos

En la época tardofranquista, los jóvenes del Barrio se juntaban en el Local Social -denominación pomposa que se daba a un viejo garaje en desuso atestado de muebles viejos y cuyo único lujo lo constituía un reluciente comediscos- y colocaban sobre una puerta reciclada en mesa de caballetes las exiguas pagas del fin de semana, que constituían el Fondo Común. Cada semana, y por riguroso turno, un adolescente se hacía cargo de ese fondo. El cine, las chucherías, los bocadillos de tortilla de patata, las partidas de futbolín y pinball y unos cuantos cigarrillos que vendían a granel en la tienda de ultramarinos se hacían realidad gracias a aquellas desiguales contribuciones -“cada cual, lo que pueda”, era el lema- que, aun desconociéndose la existencia de la palabra solidaridad, servían para que todos, independientemente de sus posibilidades económicas, accedieran a aquellos modestos recursos de diversión. El sobrante -que, a veces, lo había- se guardaba en una caja metálica de Colacao para unirse al fondo de la semana siguiente.

Con el paso del tiempo, algunos de aquellos adolescentes -ya convertidos en hombres y mujeres-, que continuaron residiendo en el Barrio, transformaron el viejo garaje en Casa de Cultura Popular que, en los primeros años, se mantenía, exclusivamente, con las aportaciones que seguían engrosando el Fondo Común. Alfabetización de personas adultas, preparación de oposiciones para personas sin titulación, talleres de artesanía, teatro, charlas, cineclub... Después llegarían las primeras subvenciones, los primeros desencuentros con el Ayuntamiento, el traslado de las actividades al edificio multiusos municipal, la demolición del garaje y los argumentos ad hominem de la Concejala de Cultura -“No se puede dejar esto en manos de transgresores sociales” (sic)- contra quienes, con su esfuerzo y la colectivización de su economía, habían hecho posible un espacio común libre y dinámico.

(Ayer, 32º aniversario del cruento golpe militar en Chile, se cumplían también 25 años de la primera actividad abierta al Barrio de la ahora inexistente Casa de Cultura Popular.)

Ad perpetuam rei memoriam

Arte sobre tela de Ilka Paiva

Aplacáronse las salvajes sacudidas del corazón en el jardín perenne donde los pistilos salvaguardan el recuerdo de tu aroma.

(...y se detuvo la Tierra para que no existieran inviernos, otoños y veranos).

Bajo las barras y las estrellas

"Indivisible": Phil Sampson

Ernesto S. Pombo: "MISERIAS DEL RICO"

Ahora resulta que el país más poderoso del mundo esconde unas miserias y unas debilidades que no nos las imaginábamos los más pesimistas. Ocurre que la primera potencia mundial, la que se encarga de mantener la paz y el orden, la que nos protege de dictadores y sátrapas, abandona a sus ciudadanos y los sumerge en una pesadilla, típica de la tierra más depauperada del planeta.

Porque las imágenes de desesperación y abandono que nos están llegando del sureste norteamericano, especialmente de Nueva Orleáns, y que nos hacen temblar de pavor, no son las que se corresponderían con la primera potencia mundial. No se ajustan a la imagen que nos transmiten de opulencia del país en el que se mira media humanidad. Estamos ante falta de asistencia, ausencia de medios, reacción tardía, apatía y abandono, en una administración que se ha apresurado en su historia reciente a poner orden, o desorden que no sabemos muy bien lo qué, allá donde surgía el menor contratiempo.

Habrá quien entienda que poco puede hacerse ante un desastre natural. Que son cosas del destino. Y estará en lo cierto. Pero, a diferencia de otro tipo de acometidas, el huracán Katrina fue descubierto, estudiado, analizado, fotografiado, televisado y anunciado con tiempo suficiente como para que no ocurriera lo que está ocurriendo. Si esa administración tan diligente en invadir y devastar países, lo hubiera afrontado con la misma decisión con el que se enfrentó a Sadam, los muertos y los desaparecidos no se contabilizarían ahora por miles.

El prestigio del amigo George pasa por un mal momento. Y eso nos preocupa profundamente porque para recuperarlo este tipo es capaz de hacer la mayor de las barbaridades imaginables. Como por ejemplo, invadir otro país. Aunque a su lado sigan muriendo miles de personas por desidia e inanición.

(...y mientras la idiocia amaurótica del emperador es llevada en parihuelas por los guardianes de sus propios bolsillos, la última brisa de la tragedia levanta el velo sedoso que cubre los corrosivos cimientos sobre los que se asienta la pseudofilosofía impuesta. ¿Acudirán Aznar, Blair y todos los palafreneros que recogen los detritus del Imperio a libar el rastro de orines del comandante en jefe de las Fuerzas del Bien?)

Religión y violencia

"Crucifix: The Maternity of Women": Philip Williams

Gonzalo Figueroa

Los excesos del predicador norteamericano Pat Robinson, al proponer el asesinato del presidente venezolano Chávez, más allá de lo grotesco de una iniciativa criminal de esa envergadura, muestran el aterrador contubernio que sigue existiendo entre religión y violencia. Porque es pobre el avance que nuestra maltrecha humanidad viene mostrando desde hace siglos para no hermanar esas dos expresiones de la conducta humana.

Pasaré de las facetas personales de ese payaso peligroso de Robinson, no obstante su importante trayectoria: rico y conspicuo dirigente del ala conservadora del partido republicano, fue precandidato a la presidencia en 1988. Y dadas sus convicciones evangélicas, nadie duda que puede constituir una influencia fatídica en las decisiones futuras de Bush. Y, por absurdas que parezcan sus exhortaciones, son la prueba que el caudillo venezolano necesitaba para acentuar la brecha abierta con Estados Unidos. En cambio, sí parece importante comprobar, una vez más, que el fanatismo religioso vuelve a regir nuestros destinos, no sólo como inspiración de los integristas musulmanes, sino también del coloso americano, tocado ahora de cristianismo beligerante.

No debe extrañarnos, porque el mesianismo católico ha sido inspiración constante de los gobernantes españoles desde mucho antes de Franco, que abrió, mediante la sanguinaria contienda del 36, un ciclo que sólo se cerró cuarenta años más tarde con su muerte. Desde la conquista de América en el siglo XVI, hasta la guerra de independencia contra Napoleón, la cruzada religiosa siempre estuvo presente. Sobre esta última, reencuentro en la Histoire D’Espagne del conocido hispanista francés Jean Descola, una teoría que él mismo resume así: "… la guerra entre España y Napoleón es la consecuencia de una lucha ideológica entre la francmasonería y el catolicismo".

Y volviendo a Bush y sus violentos ultras, no podemos olvidar las atrocidades que, con ocasión de la guerra de Iraq, primera etapa de la acción mesiánica del presidente para luchar contra el eje del mal, hicieron gala los soldados estadounidenses que custodiaban a los presos iraquíes del penal de Abu Ghraib, a los que la presión internacional obligó a procesar, lo que se hizo tarde y con notoria benevolencia por parte del tribunal militar. Extrañamente, es la misma crueldad burlesca de la que nos habla Tácito en sus "Anales" y que se ejerció contra los cristianos, a los que se culpaba del incendio de Roma: " Y así Nerón, para divertir esta voz... comenzó a castigar con exquisitos géneros de tormentos, a unos hombres aborrecidos por el vulgo por sus excesos, llamados comúnmente cristianos… Añadióse a la justicia que se hizo de éstos la burla y escarnio con que se les daba la muerte. A unos vestían de pellejos de fieras... para que los despedazasen los perros. A otros ponían en cruces; a otros echaban sobre grandes rimeros de leña… a los cuales… pegaban fuego". Pero esto pasaba y se escribía en el siglo primero de nuestra era. ¿Serán estos modernos evangélicos los vengadores de esas víctimas? Quizás así lo justifique Bush en un discurso próximo, con la eficaz asesoría del predicador Robinson.

Memoria de pez

"Trout Never Use Doors": Randy Richmond

"En tres días han muerto en España tres mujeres a manos de los matones con los que convivían o habían convivido. Van siete este mes, 42 este año y unas 300 entre 1999 y el 2003. Una de cada cinco europeas sufre alguna forma de violencia en su familia, y sólo una de cada diez agredidas lo denuncia. Pero somos una sociedad con memoria de pez: nos escandalizamos ante este terrorismo, hacemos aspavientos, pedimos castigos ejemplares, y a otra cosa mariposa. La encuesta del CIS del pasado marzo situaba este problema en el puesto 19 de las preocupaciones de los españoles. Tal vez por detrás de las bodas entre homosexuales.".- José Varela

Las mujeres. Las continuadamente vilipendiadas. Las segundonas ancestrales. Las física y mentalmente reducidas a funcionarias biológicas y domésticas. Las sin alma. Las obligadamente virtuosas. Las doblemente víctimas en la guerra e ignoradas en la paz. Las disimuladas bajo el omnipresente lenguaje sexista. Las embutidas en burkas sociales. Las silenciosas y silenciadas.

...Y esa conciencia colectiva que nace de la semilla de la rebeldía. Y crece alimentada por la lucha. Y se reproduce. Y se expande. Y explota en luminosa y atronadora pirotecnia para rescatar la memoria de los peces.

Susurros tras las ojivas que retienen tu imagen

Allegro moderato para que el tímido rayo de Sol que se embelesa mientras yaces en ese preludio de melancolía, al que no tengo acceso, no retraiga el pincel luminoso y borre las huellas del tiempo amorosamente consumido.

Sueños en infinitos grises

"Beside Myself, Waiting": Tony Scheuhammer

Pedro de Silva

El hombre del piano está a punto de ser reclasificado de fantasma a impostor, de entidad sutil y levitante a burdo falsificador. Así de roma es nuestra cultura, dividida entre quienes ansían con desesperación el milagro -hasta engañarse- y quienes lo niegan con rabia -hasta engañarse también-. Pero, bien mirado, ¿no es prodigiosa la historia urdida por este gran tejedor de sueños, mezclando materiales auténticos -su estampa, su angustia de parado, su instinto de suicida- con otros imaginativos?, ¿no es infinitamente más seductora que las historias vulgares -grescas, insultos, desavenencias- que cuentan famosillos de ocasión al televidente?, ¿tiene menos valor su obra efímera que una instalación artística en cuatro paredes, o un buen cuento urdido sin arriesgar más que prestigio literario?, e incluso ¿no será gran pianista el capaz de sugerir una sinfonía con una sola nota?

(...)"¿Qué es la vida? Un frenesí.
¿Qué es la vida? Una ilusión,
una sombra, una ficción,
y el mayor bien es pequeño:
que toda la vida es sueño,
y los sueños, sueños son".
-Calderón de la Barca-

Le thé au harem d’Archimède

"A Teapot Childbirth": Roman Vrbovsky and Petra Stefankova

Cuando EEUU, a raíz de los atentados del 11 de Septiembre, arengó a Occidente para unirse a su vendetta a lo israelí, se estaba fraguando un engaño consentido -y hasta aplaudido- cuyas consecuencias sólo podrán ser analizadas en la próxima centuria -si acaso las armas nucleares o la represión del pensamiento no terminan por anular cualquier intento de Revolución Por la Paz-.

El merchandising estadounidense, bautizado como Eje del Bien, auspició y orientó el desarrollo de un fantasma de conveniencia -Ben Laden- y su cohorte de kamikazes con turbante y pseudomisticismo coránico, alentándoles a traficar con los despojos de Mahoma por territorio afgano y mirando hacia otro lado mientras se sucedían cotidianas aberraciones contra los derechos humanos más elementales. Hasta que la conveniencia y la excusa de los atentados de las Torres Gemelas variaron el vientecillo de la estrategia imperial y George W. Bush -cabeza visible aunque escasamente pensante de los nuevos cruzados- consideró que el experimento taliban, que tantos dólares había costado, ya no era válido y Ben Laden, el viejo amigo y colega de negocios, se transformaba en enemigo de la Humanidad, vía apariciones en Al-Jazeera, desde las cuevas bombardeadas de Bora-Bora.

Un desfile de burkas, lapidaciones y ahorcamientos fueron el señuelo utilizado para domar los escrúpulos de Occidente y hacer indulgentes los bombardeos contra una población consumida por ideologías y guerras, a quienes se sustrajo hasta la denominación de víctimas. Sólo eran daños colaterales.
Un desfile de burkas, lapidaciones y ahorcamientos que prosigue, escamoteado a los sensibles ojos occidentales, mientras Karzai, cónsul del Imperio, se reúne con los Señores de la Guerra en estancias cuyo lujo es una cruel mofa del sufrimiento del pueblo afgano.

(…y allí, en ese escenario que parece recreado por los especialistas hollywoodenses de efectos especiales, diecisiete soldados españoles han perdido su futuro -en atentado o accidente, qué importa-, obligando al gobierno español a improvisar extraños y luctuosos discursos haciendo malabarismos y juegos de palabras. Le théorème d’Archimède o Le thé au harem d’Archimède. A elegir.)

Contemplari et contemplata aliis tradere

"Beatriz": Marcela García

Esta mañana yacía tu maltrecha dicha al fondo, en el recoveco donde guardas las lágrimas, inexpugnable recinto vetado a mi desarmado consuelo.

(…y mientras tú parapetabas tus iris tras una Perseida rezagada, se zambullía mi corazón en la pausada melancolía del pretérito que siempre llamamos pluscuamperfecto.)

¿Gucci o Virginia Woolf?

"Suit2": Simone Colbert

Luis Ventoso

VICTORIA Caroline Adams, ciudadana inglesa, millonaria y afincada en Madrid, acaba de proclamar que en sus 30 años de vida no ha leído un libro. La noticia sorprende, pues no encaja con el vigor intelectual que se le suponía al matrimonio Beckham. Hasta ahora, los filólogos pensaban que la pareja había bautizado a su hijo mayor como Romeo en honor al divino Shakespeare. Pero no; debía ser un homenaje al Alfa Romeo.

La verdad es que no encaja que una pareja que alterna con gente del nivel de Raúl y Guti no frecuente los libros. Además, a Victoria le debemos una de las definiciones más hondas de lo que es España. Emulando al mejor Ortega, nos legó nada más llegar una cita para los anales de la antropología: «España huele a ajo».

Victoria Adams se formó en dos escuelas de arte: la Jason Theatre School y el Laine Arts College. Trabajó en sus aulas un porrón de años, lo cual hace más meritorio que lograse culminar sus estudios con la mente virgen, sin mancillarla con la lectura de un solo libro.

Luego vinieron los viajes con las Spice Girls, con cientos de horas muertas en aeropuertos y hoteles de lujo. Victoria, firme a sus principios, se pintó las uñas de los pies, vio la tele, jugueteó en la cama y leyó un feixe de revistas, pero logró evitar los libros. Ni siquiera los ladrillos de Dan Brown han hecho mella en ella.

Pero con 30 años, ir de analfabeta funcional puede resultar engorroso. Imagínate que estás cenando en La Broche con Ronaldo y Raúl y se ponen a conversar sobre la obra de Graham Greene. Como ese tipo no sale en el Vogue , existe un riesgo serio de que Vicky piense que es el nuevo crack inglés de Florentino, que viene a sacarle el pan al bueno de su marido.

Urge alfabetizar a Victoria. Podríamos empezar leyendo en la sauna algún tebeo de Tintín . Luego, cabría adentrarse en las densas aventuras de Heidi y Clara. Superado ya ese escollo intelectual, tendríamos a Victoria madura para afrontar algún envite mayor, es decir: todo un Harry Potter.

Pero Victoria no necesita libros. Tiene otras cosas: una naricilla respingona, una cara linda y tostada, unas patitas de pollo musculadas en un gimnasio fino y una de las mejores colecciones mundiales de... sandalias Gucci. Además, su marido es el mejor mal futbolista del planeta.

Nos mofamos de Vicky. Pero ella repasa los ceros de su cuenta bancaria y nos devuelve el chiste. Pregúntenle a las niñas inglesas quién quieren ser de mayores: ¿Victoria Adams o Virginia Woolf? Gucci y Prada ganarán por goleada.

Evidentemente, doña Vicky no sentará cátedra de ILETRADA en una sociedad donde la Literatura -que no los libros, ahí se halla la diferencia- parece ser un arte demodé. Las parodias pseudoliterarias que se exhiben junto a la sección de frutas y verduras de los hipermercados poseen la misma consistencia artística que esas fritangas musicales nacidas previa reconversión de la clave de fa al chunta-chunta-ta-chunta-tatachunta.

La Cultura va perdiendo ese misticismo que estremecía sensibilidades y elevaba espiritus -me embelesa la cursilería, obviamente- en rito orgiástico y hasta esa doble lectura -con apología de la anticultura- de la canción de Quico Pí de la Serra que tarareábamos, a la luz temblorosa de cientos de mecheros y con las brasillas débiles de algunos canutos compartidos, mientras la hidra franquista daba los últimos mordiscos.

(...y no olvide desconectar el modo ironía.)

Bestiario

"The Somnambulist": Peter Ciccariello

Transcurre el verano con una letanía lúgubre de vidas arrebatadas en este Planeta Azul cuyos lodazales se recubren de falsas buenas intenciones y donde la Parca sestea mientras sus sicarios humanos prestan voluntariamente servicios de limpieza. Y así, atronándole la ira ante el antepenúltimo Gólgota, escribe mi entrañable Joaquín Pérez Azaústre:

"Algo huele en Roquetas a muerte enfebrecida, a un riesgo interior sobre las cintas que aparecen y desaparecen mientras los cuerpos salen de la escena. Asesinar a un hombre cuesta mucho: sobre todo, a un hombre fornido y alterado que ve su propio fin cerniéndose deleble sobre él, volcándose en la herida de su vientre, golpeándolo con saña sólo contenida al descubrir que ya no quedaba hombre al que matar. Asesinar a un hombre cuesta mucho, sobre todo a un hombre como éste, alto y fornido, joven todavía, por mucho que estuviera aprisionado, el cuerpo desnudo y mendicante, expuesto a la codicia de unas botas que quisieron lustrarse en sus costados. Cuesta mucho matar, pero al parecer los asesinos de Roquetas necesitaron muchos, muchos golpes, y también ser muchos sobre él.

Cabría otorgar a los asesinos de Roquetas, a estos guardias civiles que, unos por acción, y otros por omisión, cercenaron la vida de este hombre, la presunción de inocencia constitucional, pero después del vídeo de sus actos, después de ver el dolo con que todos fueron golpeando hasta matarlo, ocultando después el cuerpo, casi inerte, del ángulo de visión de las cámaras de vídeo instaladas en el cuartel de la Guardia Civil de Roquetas, qué posible presunción de inocencia cabe ya ofrecer a estos sujetos, una presunción de inocencia que, dicho sea de paso, ellos no ofrecieron a su reo: lo declararon culpable de antemano, y ellos decidieron, también, ejercer la justicia nauseabunda de torturas y ataques criminales que, consumados, sólo se resolvieron con su muerte. Quién le aplicó defensas a este hombre, quién le defendió de sus captores; sin embargo, todos los acusados de este crimen sí tendrán defensa para ellos, que no serán sus defensas preferidas –porras extensibles y eléctricas– y quizá salgan libres de su crimen, reinsertados e intocables."

Aquellos temibles ogros de la edad de la inocencia se despojaron de sus máscaras y dejaron al descubierto sus rostros -tan similares a los de sus víctimas-, desprovistos sus ojos de ese destello de humanidad que poseían en su papel de monstruos.

Irán y no volverán

"Icarus Shoes": Suki Isakson

Agustín Jiménez

El tropiezo internacional más comentado de la semana ha sido el empecinamiento de Irán en proseguir su pasteleo atómico. Ahí donde lo ven, con su pinta de profesor asistente de provincias, el nuevo espartano presidente está haciendo el juego a su ejército de clérigos con alma de esparto. Irán hasta el final. No volverán a ser los de antes. Claro que, si uno fuera presidente de Irán, también juzgaría incomprensible que le exigieran renunciar al destino de cobardía y maldad que corresponde por historia a todo país bien dotado.

¿Acaso Estados Unidos o Francia van a renunciar a su derecho a plantar hongos de destrucción masiva? ¿Ha rellenado ya Israel los papeles administrativos para regularizar los suyos? ¿Alguien está buscando las cosquillas a Pakistán, posiblemente el país más desquiciado del planeta y otro de los privilegiados poseedores del superjuguete de las pompas radioactivas?

Para el pueblo llano, el máximo recochineo es que los dimes y diretes sobre el programa de investigación nuclear se intercambien cuando celebramos, un año más hasta el próximo bombazo, la machada de Hiroshima y Nagasaki, que sin duda supuso la primera gran actuación profesional de los Estados Unidos de América. No se comenta mucho, pero el avión que escupió las bombas se llamaba `Enola Gay´, como la madre del piloto. Hay que ser muy pero que muy cabrón para asesinar a una muchedumbre de japoneses en nombre de tu madre. O tal vez era un símbolo de la madre patria. La razón oficial de la cochinada fue que así se evitaban otras muertes. Aún seguimos atascados en el dilema.
El Evangelio prohíbe claramente matar, pero en Irak se ha matado a miles. Los fieles practicantes, en Estados Unidos y en Irán, dicen que se puede, y Trillo, un ministro español adicto a la Biblia, aseguró en su día que esas muertes no le remordían en la conciencia. Las personas que pretenden tener conciencia insisten en que un buen fin, suponiendo que lo hubiera, no justifica ciertos medios. La controversia no es racional ni religiosa, es completamente sentimental y continuará hasta que se consume la Historia.

En lo único en que todos estamos de acuerdo es en que tenemos miedo. Y ahí llega Irán para aumentarlo. Aunque tampoco sería ilógico ofrecer ayuda técnica a Teherán para que encarrile sus intentos. Con el Irak de Satán se hizo en varias ocasiones. El diario `Times´ de Londres relata que en 1937 llegó a un laboratorio inglés la oreja de una vaca fallecida con ántrax. De las esporas de esa oreja Churchill refinó unas preciosas armas químicas. Una muestra la recibieron los primos americanos, quienes, en los años ochenta, en plena guerra contra Irán, se la regalaron al mismísimo Saddam Hussein para que hiciera porquerías. Tampoco es de extrañar que los iraníes no se fíen de nadie.

Cuenta la leyenda que al imprudente Ícaro se le derritió la cera que sujetaba sus alas por volar demasiado cerca del Sol, pero se nos sustrae el que sería lógico final de Dédalo: Una vez en tierra, falleció a los pocos meses... a consecuencia de las radiaciones solares.

Sueños

Felicidades.

Óleo de Marcela García

...y en ese vergel silente donde acurrucas tu corazón,
florece, enseñoreada, la ternura.

Espíritus noctívagos en el ágora de Gratal

"Gratal": Chema Gutiérrez Lera

Llegáronse las fadas y sus diaplerons hasta la elevación montaraz del viejo gigante enamorado -druida guardián de los secretos de mi atalaya- y rebotaron las risas femeninas en los maltrechos arbustos de la falda pétrea. Gigante y magas renegaron de las fronteras falseadas que sueñan los traficantes de la Historia y reivindicaron el paisaje -cuya tierra pastorean los buitres leonados- como Territorio Libre Universal.

(...et in Arcadia, ego.)

En el nombre de Dios

"Careerist": Tomasz Rybak

Pepe Royo

"En el Nombre de Dios, el Misericordioso --clamó el imam--, es llegada la hora de la venganza contra el infiel. El Islam, con la ayuda de Dios, derrotará a quienes profanan la Tierra Santa, exterminan a nuestros hombres y humillan a nuestras mujeres. No combatiréis contra sus poderosas máquinas guerreras ni contra sus fieros soldados, sino que iréis a matarlos en sus casas. Partid hacia la muerte, en el Nombre de Dios, que El os recompensará en el Paraíso con decenas de vírgenes y cuantas delicias imaginéis. En cuanto a mí, ya me dais envidia, ya, pero debo quedarme en la mezquita, orientando a los hermanos y reclutando nuevas bombas humanas. Nos vemos en el Paraíso, esperadme allí."

"En el Nombre de Cristo --clamó el Papa antes de la Cruzada--, es llegada la hora de la venganza contra el infiel que mancilla los Santos Lugares y esclaviza a nuestros hermanos. Id a liberarles y recobrad las Sagradas Piedras en el Nombre de la Cruz. Matad en sus casas a cuantos herejes halléis y, si tenéis alguna duda, pensad que Dios reconocerá a los suyos. Y sabed que a aquéllos que mueran en el intento, Dios les perdonará sus pecados y les otorgará el Paraíso eterno. En cuanto a mí, ya me dais envidia, ya, pero debo quedarme en mis palacios, firmando bulas y velando por la pureza de la fe. Nos vemos en el Paraíso, esperadme allí."

Hoy día no hay un Papa con pitera para venir a soltarnos ese rollo. Les hemos cogido el truco. ¿Cuánto tardarán ellos en coger el del imam?

Mientras tanto, los dioses -désele a cada uno el nombre que más placer o aborrecimiento produzca- siguen en eterno mutis por los remotos paraísos que nuestros ancestros les diseñaron.

Realidad alternativa

"Alternative reality": Oliver Wetter

Contempló su propio rostro en el espejo del cuarto de baño: Ojos con brillo de tormenta veraniega debajo de las abundantes curvas selváticas de las cejas y la pigmentación oscura de su piel, todavía más marcada por las largas caminatas matinales bajo la omnipotencia de los primeros rayos del Sol.
Rebuscó entre las escasas prendas amontonadas en el ropero de un solo cuerpo y eligió un anodino conjunto comprado la semana anterior en la sección de restos de serie de unos grandes almacenes y se colocó, a modo de bandolera, el desgastado macuto de su época de estudiante.
Caminó por las calles con el cuerpo a la deriva y la mirada hacia adentro, ajenos los oídos a las estridencias callejeras, con el ensimismamiento dibujado en las invisibles huellas de sus zapatos por las transitadas aceras. Y, de pronto, aquella mano, aferrada a su brazo derecho como una argolla inquisitorial, que dejó suspendida su abstracción en el esófago y la hizo respingar mientras volvía el rostro con una brusquedad que le lastimó los músculos del cuello.
-El semáforo. Está rojo, señora-, le dijo el muchacho mientras aflojaba la presión de su mano en el brazo de ella.
La mujer le sonrió mientras sus sentidos tomaban conciencia del mundo circundante y, por unos momentos, se acordó del joven electricista brasileño cuya ejecución pública había sido calificada por el jefe de la policía londinense como trágico error.