El gato en la atalaya

La neocruzada teosófica

"Ángel eterno": Marcela García

En una de esas rentrées pseudofilosóficas a las que son tan aficionados quienes, a falta de argumentos, recurren exclusivamente a la fe, se vuelve a la estela del creacionismo bíblico rebautizándolo como “Diseño Inteligente”, en un intento de traducción de tan refutada teoría al lenguaje actual.
La renaissance creacionista procede -cómo no- de uno de los países con mayor proyección científica del planeta, los Estados Unidos, cuyo gobierno lo mismo destina su presupuesto a la conquista del Sol, la Luna y las estrellas que a pasar a espada a las criaturas descendientes de Adán y su costilla, en una interpretación literal del Antiguo Testamento que, como cualquier lector o lectora sabe, acumula en sus páginas más cantidad de selectas atrocidades contra el género humano que la suma de todas las catástrofes, epidemias, guerras y genocidios a lo largo de la historia conocida de la Humanidad.

(Hace algunos años, se entrevistó en la radio a un sacerdote que, tras sesenta años de permanencia en la Compañía de Jesús, había abandonado la carrera eclesiástica. Preguntado por las razones de tan singular decisión, ya en la vejez, el antiguo sacerdote explicó que había empezado a leer reflexivamente el Antiguo Testamento interiorizando cada uno de los hechos que allí se narraban y que una vez finalizada la lectura del Texto Sagrado se dijo a sí mismo: “Si este Dios es mi Padre, a mí que me borre de la lista de sus hijos”. Y renunció al sacerdocio.)

La gastada jamba del dintel de los recuerdos

En la época tardofranquista, los jóvenes del Barrio se juntaban en el Local Social -denominación pomposa que se daba a un viejo garaje en desuso atestado de muebles viejos y cuyo único lujo lo constituía un reluciente comediscos- y colocaban sobre una puerta reciclada en mesa de caballetes las exiguas pagas del fin de semana, que constituían el Fondo Común. Cada semana, y por riguroso turno, un adolescente se hacía cargo de ese fondo. El cine, las chucherías, los bocadillos de tortilla de patata, las partidas de futbolín y pinball y unos cuantos cigarrillos que vendían a granel en la tienda de ultramarinos se hacían realidad gracias a aquellas desiguales contribuciones -“cada cual, lo que pueda”, era el lema- que, aun desconociéndose la existencia de la palabra solidaridad, servían para que todos, independientemente de sus posibilidades económicas, accedieran a aquellos modestos recursos de diversión. El sobrante -que, a veces, lo había- se guardaba en una caja metálica de Colacao para unirse al fondo de la semana siguiente.

Con el paso del tiempo, algunos de aquellos adolescentes -ya convertidos en hombres y mujeres-, que continuaron residiendo en el Barrio, transformaron el viejo garaje en Casa de Cultura Popular que, en los primeros años, se mantenía, exclusivamente, con las aportaciones que seguían engrosando el Fondo Común. Alfabetización de personas adultas, preparación de oposiciones para personas sin titulación, talleres de artesanía, teatro, charlas, cineclub... Después llegarían las primeras subvenciones, los primeros desencuentros con el Ayuntamiento, el traslado de las actividades al edificio multiusos municipal, la demolición del garaje y los argumentos ad hominem de la Concejala de Cultura -“No se puede dejar esto en manos de transgresores sociales” (sic)- contra quienes, con su esfuerzo y la colectivización de su economía, habían hecho posible un espacio común libre y dinámico.

(Ayer, 32º aniversario del cruento golpe militar en Chile, se cumplían también 25 años de la primera actividad abierta al Barrio de la ahora inexistente Casa de Cultura Popular.)

Espíritus noctívagos en el ágora de Gratal

"Gratal": Chema Gutiérrez Lera

Llegáronse las fadas y sus diaplerons hasta la elevación montaraz del viejo gigante enamorado -druida guardián de los secretos de mi atalaya- y rebotaron las risas femeninas en los maltrechos arbustos de la falda pétrea. Gigante y magas renegaron de las fronteras falseadas que sueñan los traficantes de la Historia y reivindicaron el paisaje -cuya tierra pastorean los buitres leonados- como Territorio Libre Universal.

(...et in Arcadia, ego.)

À la recherche de la pierre philosophale

Kunstfoto von Teddynash

...con el alma aún convaleciente y la mente presta para el aprendizaje, la voluntad da el primer paso por la ruta iniciática de la propia existencia.

Ainsi soit-il.

Et…à bientôt.

In itinere sumus

"Shadows of the world": Carmen Dell’Aversano

Quienes se guardan para sí la patria potestad de las comunicaciones ajenas deberían procurarse el concurso de afamados paleógrafos expertos en runas y pictogramas, porque en su afán fiscalizador de las misivas audiovisuales del pueblo (cada vez menos) soberano quizás hayan olvidado que la quirografía es un arte que ofrece mayores posibilidades de ocultación que la máquina más compleja.

Ínterim, sonriamos y saludemos: Las cámaras de vigilancia contemplan nuestras sospechosas evoluciones.

Mother Nature One

"Surreal Art": Domen Lombergar

Maremotos. Terremotos. Tsunamis.
Calentamiento global. Rayos ultravioleta. Sequía. Inundaciones.
Recursos sobreexplotados.

Primer mundo. Octavo mundo.
Inframundo.

…Y el planeta sigue orbitando alrededor del Sol.

Nautilus

Obra de Carmen Dell’Aversano

Goteras. Viejas goteras enmohecidas.
Muros agrietados.
Paredes de color indefinido cuyos desconchados apenas dejan adivinar la pintura que las cubrió quince años atrás.
Recreos selváticos.
Ordenadores conectados a redes eléctricas de potencia insuficiente, con imposibles conexiones a Internet.

Y, en medio del caos y la dejadez de las administraciones locales, provinciales y autonómicas, la Escuela Rural, islote mágico donde hombres, mujeres y criaturas luchan contra los elementos y las promesas políticas olvidadas, construyendo un espacio de solidaridad y alegría que jamás podrá contabilizarse en los Presupuestos Generales.

(Mientras, ellos, los políticos, esos seres caracterizados por enterrar la realidad debajo de su propia soberbia, se empeñan en sacar de sus chisteras la Escuela Tecnológica del Futuro, sin adecuar las condiciones ambientales y de infraestructura a los nuevos retos. Exactamente igual que si se adosara un batiscafo de última generación a la proa de una patera.)

El callejón de los milagros no consumados

Fotografía de Bogdan Zwir

En el rincón sereno del callejón cotidiano desenrolló Joaquín Carbonell su mapa de las Rutas Imperiales y se curvaron en sonrisa de asentimiento los labios de los ácratas supervivientes.

Bajo el ala aleve...

"Ergo": Arte digital de Bev Hodson

Una palabra. Tres letras. NON. Mais OUI, otra Europa, recambio solidario de la actual, es/debe/ha de ser posible.

Acuosidad (in)variable

Obra artística de Carmen Herrero

A Oroel, Niña del Agua.

El Chamán de La Hoya de Huesca, en una de sus excelsas invocaciones encaminadas a no reconocer sus continuos errores, se ha sacado del bolsillo de su prepotencia el cuerpo fiscalizador de la Policía del Agua.
Del agua que pierde el cansado Vadiello por sus atapuerquenses tuberías.
Del agua que el solidario río Guatizalema acuna pacientemente en su anciano lecho.

En la capital escondida del País del Agua, el oro azul es la joya blindada con cuya negación se castiga a la ciudadanía que no quiere o no puede festejar el estío sobre ardientes arenales lamidos por las olas.

(Resúmase sin florituras: “Prohibido, ¿bajo pena de fuertes sanciones?, el llenado de piscinas públicas, privadas o comunitarias de la ciudad de Huesca”.)

Canfranc, penúltimo réquiem

Óleo de Marcela García

Envolventes recuerdos de traqueteo en los despintados asientos de madera. Mujeres con grandes cestones repletos de pollos desconocedores de su gastronómico destino. Cajas grandes, pequeñas, atadas con un cordel de imposibles nudos. Mujeres orondas, coloradas, con sonrisa permanente mientras ofrecían una tajada de pan de moños y una chulla de tocino blanco -“d’o tozín de casa”, anunciaban-. Aromas hogareños y desconocidos, sugestivos y pestilentes. Y la aventura tragicómica del tren detenido mientras los viajeros, con palas misteriosamente aparecidas, descubrían los roñosos raíles y las traviesas carcomidas bajo montículos de nieve helada.

Y la vieja estación. Siempre vieja. Con ese aire de dama venida a menos, llevando con dignidad -y pena, tanta pena- sus desastrados ropajes, como la inolvidable Lila Kedrova en aquella condescendiente película de Hitchcock.

Los nuevos visionarios

"Desequilibrio": António Dulcídio S. Pinto Coelho

Años ha, conocí a un apasionado escribidor de versículos que componía interminables letanías de versos libres al amparo de pequeñas dosis de ácido lisérgico.

Hidras espectaculares, ballenas ávidas de humano alimento, monstruos abisales al acecho de incautos navegantes, demonios travestidos en sirenas de rosada piel y crueles intenciones, habitaban aquellos desconcertantes renglones que el poeta recopilaba en un cuadernillo cuadriculado de tapas rojas en cuyo ángulo inferior derecho se podía leer: El Apocalipsis versificado de San Juan. A la mayor gloria de Dios.

Me repugnaban -tanto como me atraían- aquellos versos de sadismo inducido, falsas y calamitosas videncias para una moraleja final que condensaba en dos líneas los más de dos mil renglones de amenazantes desventuras: Que sólo humillando el espíritu ante Dios lograría el alma pecadora aliviar -que no evitar- la tortura a la que estaba sentenciada.

Me viene a la memoria, en muchas ocasiones, ese vate -ya fallecido-, sobre todo cuando alguno de los jerarcas o coadjutores de la Iglesia Católica se empeña en aportar sus visiones apocalípticas sobre el futuro de las almas, con el agravante de que, dichas afirmaciones, no son producto del consumo de sustancias alucinógenas. Aunque, a veces, lo parezca.

L ' Apothéose des chats

Pintura de Theophile-Alexandre Steinlen

Los gatos de Lorenzo Goñi abandonan momentáneamente los tejados, buhardillas y corralas del Madrid pintoresco y se acercan a mi atalaya sin más equipaje que un artículo periodístico maltratado por los polvorientos vericuetos que separan la Puerta del Sol de mi habitáculo:

(...)Apenas asomaba por las mañanas en el portal del edificio, ataviado con su sempiterna boina y su jersecito negro algo gastado en las coderas (el mismo jersecito que le asomaba por las bocamangas de las vestiduras eclesiásticas, cuando salió al balcón central de la Basílica a saludar a los fieles, tras la celebración del Cónclave), un séquito de gatos famélicos, huérfanos de la caricia de Baudelaire, se congregaba en su derredor, para repartirse las sobras de su cena. A muchos de estos gatos callejeros, el cardenal Ratzinger los había adoptado y los llamaba por su nombre; aunque ariscos por naturaleza, los gatos correspondían a su magnanimidad desfilando en comitiva detrás de él, orgullosos de su benefactor, que sin duda había venido a parar a la ciudad más adecuada para cultivar su predilección, porque Roma es la ciudad de los gatos, gatos aristócratas y sarnosos, gatos beatísimos y herejes, gatos somnolientos y vivaces que han aprendido a rezar en latín, gatos innumerables como fuentes que sin duda hubiesen inspirado a Lope de Vega otra gatomaquia. Quizá esta misma noche se reúnan bajo las ventanas de las estancias papales y entonen un concierto de maullidos, solicitándole audiencia y también la promulgación de una bula que los declare animales sagrados.

La cohorte de gatos anarquistas, descendientes de los felinos valleinclanescos que compartieron callejones con Max Estrella, dormitan, ronronean, bufan y se refocilan entre tejas, chimeneas en desuso, amapolas, margaritas y diminutas madrigueras de durmientes ratones de campo, indiferentes a la gatofilia papal y a los felinos romanos que combaten el hambre con emanaciones de incienso.

La senda del perdedor

“El Gobierno ha cambiado el Espíritu de Ermua por el de Perpiñán”.

Cuando don Eduardo Zaplana, Beau Brummel esperpéntico de mi pequeña fototeca de especimenes parlamentarios, ladea el magro rostro y hace malabarismos con los músculos orbiculares de los párpados como prólogo a una breve alocución -tan ensayada que parece un ejercicio con vistas a ocupar pupitre en el mítico Actor’s Studio-, no puedo evitar traer a mi memoria aquella otra declaración de intenciones que lo define con más aproximación que cualquier estudio psicológico sobre cataduras morales: “Yo estoy en política para forrarme”.

Oreando antiguas leyendas

Fotografía de Lewis Buckley

-Tendría que volver a repicar la Campana de Huesca-, afirma Obarra, una gata persa azul con el afán de protagonismo de Pilar Rahola, el vocabulario de María Jiménez y la falta de escrúpulos de Idoia López Riaño.

Obarra, dictadora suprema del tejado merced a sus espectaculares uñas retráctiles, practica un eclectismo dosificado que la hace declararse nacionalista, independentista y comunista con el mismo efecto neutro en la modulación de su voz que la veterinaria del Barrio cuando comunicó que el Sarnoso, el más verterano de los gatos errabundos, padecía encefalopatía espongiforme felina y, consecuentemente, era reo de muerte.

Por primera vez, tras meses de obligada vecindad -mi atalaya se abre a su tejado- nuestras reflexiones discurren parejas mientras elaboramos, con ironía no exenta de cierta maldad, un riguroso listado de testas campanilleras.

-Tendremos problemas con el badajo-, me dice clavando sus chispeantes ojos grises en los míos.- ¿A quién ponemos? ¿A Marcelino Iglesias o a José Ángel Biel?
-Podemos hacer dos…
-¿Dos badajos…?
-No. Dos campanas.

In Nomini Patri

...Y el Espíritu Santo aleteó sobre los purpurados.

...Y los hombres célibes alzaron los rostros hacia los frescos de la Capilla Sixtina en alabanza y gloria del Altísimo.

...Y Benedetto XVI, embajador infalible de Yahvé en el planeta, se presentó ante los fieles con la bendición del Señor Todopoderoso en las manos y los ojos acerados asaeteando el abisal espacio que los separaba de los míos.

In Nomini Patri Et Fili Et Spiritus Sancti.

La cristiana ira del católico don Agapito

Agapito Maestre, ese docente adscrito al team de Jiménez, Vidal y Moa, afirma con desgarrada prosa sobre la actitud -comportamiento miserable, dice él- del Presidente del Gobierno ante la muerte del pontífice, que “mordido por la maldad de Caín, sentimos que Zapatero ha tocado nuestra dignidad”. Audazmente, el enojado profesor de Filosofía sustrae el término catolicismo para referirse exclusivamente al cristianismo, doctrina a la que Rodríguez Zapatero ha ofendido e insultado por no acercarse a la Nunciatura a expresar su dolor de espiritu, no glosar la obra del Príncipe de la Iglesia (Católica) y decretar un único día de banderas a media asta.

El alma sensible del señor Maestre capta, además, que el cainismo presidencial ha herido el Estado de Derecho y, lo que es peor, que lo que pretende este socialista de rostro amable y aviesas intenciones, es "igualar islamismo con cristianismo".

...et in Arcadia, ego.

(Dicen que los gatos no sonreímos… Dicen.)

La mort en direct

Hace algunos años asistí a la proyección de la película La mort en direct, dirigida por Bertrand Tavernier, con una impresionante Romy Schneider alejada ya para siempre de aquella melifua Sissi de larga melena y cintura de avispa estéril.
Romy interpretaba a una mujer que, aquejada de una enfermedad incurable, aceptaba que se le introdujera una cámara en sus ojos para que estos sirvieran de pantalla panorámica de la muerte. Arrepentida, finalmente, de la exposición pública de sus vivencias, decide huir para reservarse los últimos retazos de sí misma, no sin poder evitar que un extraordinario Harvey Keitel tome el relevo como cámara viviente para que, furtivamente, el público pueda regodearse con el sufrimiento de la mujer.

(Sí. Recuerdo La mort en direct mientras repaso las fotografías del anciano Karol convertido, por extraños designios vaticanistas, en un icono doliente más de la imaginería procesional de la Semana Santa.)