Una mirada alrededor

-Cierro los ojos, me impulso y vuelo- decía, sin levantar la vista del entramado de petit point en el que la aguja y el hilo tatuaban marcas coloristas e indoloras.

Mirábala yo desde el lado en penumbra de la sala de lectura -en el ángulo oscuro del salón becqueriano- donde se relega a los parroquianos que no forman parte del grupo de tejedoras, y la imaginaba al borde de la cama, preparando su cita con el sueño, apretados los párpados a la realidad circundante y rindiendo la tensión de las mejillas al sopor repentino.

Veíala difuminarse en el estuco blanqueado de la alcoba para hacerse fugazmente visible en los aleros donde combaten el frío los gorriones y ascender, junto a los espantabruxas, asida a las esporádicas volutas de humo rezagado que el viento conduce hasta la sierra.

Adivinábala entre las aliqueras, jugando al escondite con los cárabos, lechuzas y murciélagos que ejercen de maestros de ceremonia de los espiritus sonámbulos temporalmente evadidos de la esclavitud cotidiana.