Una mirada alrededor

"Fall Colors": Richard J. LaPenna

Se desparrama el color por la vieja pista forestal y el viento de Guara arremolina la hojarasca que festeja el otoño para depositarla, en volandas de bucles, sobre los prados y peñas que festonean la senda de los irrecuperables paseos con Bachir.

“-Sabah El-Jer-, saludaba él.
-Buenos días-, saludaba ella.
Y crujían las hojas bajo sus todavía diminutos pies infantiles, acompañando las risas y los gestos que componían el universal lenguaje de quienes vadean las fronteras de los idiomas con imaginación y armonía.
(…)
-Hasta mañana-, se despedía ella.
-Ila-Lgad-, se despedía él.
E iba noviembre perfilando el contorno níveo de la sierra amada.”

Ahí sigue la senda, con su amalgama de hojas amarillas, marrones, coloradas… Como si las vivencias de aquel otoño de hace treinta años estuvieran adheridas a los frágiles peciolos desprendidos de las ramas y el joven Bachir, el pequeño saharahui de maravillosos ojos color caramelo, la esperara al final de la calle Baja para ascender, juntos, hasta el mirador natural del picacho, donde reposan los alimoches de sus circulares recorridos aéreos sobre las parideras en las que agonizan, involuntariamente rezagadas, las ovejas añosas.

Nunca se reencontraron. Una única carta, escrita en una extraña mezcolanza de hassanie y francés, diez años después, fue el último vínculo de una amistad forjada a la sombra del Prepirineo. Una única carta, con matasellos de Dajla, traducida trabajosamente y con una posdata sorprendentemente escrita en castellano:

“Para cuando marchen
los últimos pájaros
yo no seré nadie.
Sólo una hoja escrita
con dolor y sangre”.

Pero ella, mi amiga, la veterinaria que se ocupa de la salud de los gatos del Barrio, resucita cada otoño la esperanza de volver a ver a su amigo, el niño -hoy ya hombre- Bachir.