Una mirada alrededor

En el año 2002 el Pleno del Ayuntamiento de Huesca debatió y aprobó la propuesta para iniciar los trámites que desembocaran en el hermanamiento de la capital altoaragonesa con la wilaya de Dajla, en los Campamentos de Refugiados Saharahuis de Tinduf. Con tal motivo se creó una comisión de Relaciones Institucionales para adecuar la propuesta a los protocolos legales que han de seguirse en estos casos.

Terminada la legislatura e iniciada la siguiente, el 13 de mayo de 2008 un miembro de la comisión se dirigió por escrito a la instancia superior para recabar la información precisa que agilizara el hermanamiento para el que se llevaba trabajando cerca de seis años. La respuesta de las autoridades españolas pertinentes llegó el día 26 de junio del año en curso; Ramón Zapatero, subdelegado del Gobierno, no dejaba lugar a dudas sobre la actitud del gobierno -y, por extensión, del PSOE- al respecto:

“Le participo que la Dirección General de Política Exterior para el Mediterráneo, Zagreb y Oriente Próximo manifiesta que la solidaridad con el pueblo saharahui en los campamentos de Tinduf puede enmarcarse en alguna de las múltiples formas de cooperación humanitaria que existen y evitar así posibles interpretaciones confusas o malentendidos sobre el posible alcance político del hermanamiento, especialmente si se tiene en cuenta que España no reconoce a la RASD como estado independiente”.

…España -el gobierno, el PSOE…- no reconoce a la RASD como estado independiente…
…interpretaciones confusas, malentendidos…

Programa electoral del PSOE, año 2008: España apoya las negociaciones entre Marruecos y el Frente Polisario bajo el auspicio de Naciones Unidas, con el fin de alcanzar para el conflicto del Sahara, en el marco del derecho internacional, una solución política justa, duradera, democrática y aceptable para todas las partes implicadas que permitan la autodeterminación del pueblo saharaui.

"La puerta de la escuela la echaron abajo cuando los niños, entre ellos mi hermano, y la maestra se encontraban dando clase. El curso escolar fue suspendido. […]Todos los días nos venían a despachar, nos amenazaban, nos cortaban la calle; pero mi padre dijo que no nos iríamos hasta que no nos inundara el agua; quiero regresar pero con dignidad, esto ha sido para nosotros como cuando meten a alguien en la cárcel por un crimen que no ha cometido. […]Dicen que hay que compensar a la todopoderosa hidroeléctrica, pero a nosotros nos han quitado 45 años de nuestra vida para nada, nuestras casas han sido dinamitadas.”.
-Antonio Garcés, habitante de Jánovas-.

El 10 de enero de 2001 se daba a conocer el resultado del estudio de Impacto Ambiental del -inexistente- embalse de Jánovas que, en 1951, se había proyectado y declarado “de utilidad pública”. El plan de explotación aprobado cincuenta años atrás había resultado inviable. Las casas dinamitadas, las cosechas echadas a perder, las amenazas, los engaños, los falsos testigos que aseguraban que las tierras del valle del Ara eran yermas, la salida forzosa de los habitantes en 1963 y las ridículas indemnizaciones empezaban a inscribirse, medio siglo después del inicio de la pesadilla, y ya sin tapujos, en la Historia de la Vileza que tantas y tantas páginas oscuras ha ido acumulando en tierras aragonesas.

En este mismo mes de julio, el Ministerio de Medio Ambiente y Medio Rural y Marino ha anunciado el proceso de reversión de los terrenos a sus antiguos propietarios, actuación que, en declaraciones del presidente de la Confederación Hidrográfica del Ebro, José-Luis Alonso, lleva aparejada la devolución, por parte de las personas expropiadas, del dinero que se les pagó en su día, pero... actualizado. Al órdago de la C.H.E. ya han respondido algunos de los afectados, como Alberto Giral, que ha asegurado que "para que paguemos el precio actualizado por nuestras tierras tendrán que devolvernos lo mismo que les quitaron a nuestros padres y ahora allí tan sólo hay ruinas".

…y ahí está Jánovas, pantano de papel que no rebla, antigua habanera triste que esboza, a orillas del Ara, la primera sonrisa.

«Hay que asumir un nuevo compromiso en esta Europa que ha superado sus viejos demonios y seguir alerta ante posibles rebrotes de locura humana».
-Simone Veil, durante los actos conmemorativos del 60º aniversario de la liberación de Auschwitz-

…y el nuevo compromiso consiste en reconstruir un moderno Vél’ d’Hiv’ para los neoparias de la Tierra. Reconvertidos los otrora despreciados judíos en ciudadanos de la Patria Conseguida, queda suficiente espacio, tras las alambradas y muros, para que un número indeterminado de cuerpos cubran con sus sueños expoliados las borrosas palabras que, hábilmente combinadas, conformaron alguna vez la Declaración Universal de Derechos Humanos.

"Indefenso, solo, apaleado, maniatado, destrozado por el llanto y los gritos de Conchita y de las niñas, mutilados los sueños, sin palabras, con la boca seca y la cabeza a punto de estallarle. Ramón Acín se enfrentó en solitario al grupo de asesinos que lo llevaron a las tapias del cementerio de Huesca. Conocía a todos aquellos hombres convertidos en bestias. Después de tanto dolor, solo conservaba la mirada. Era el seis de agosto de 1936, aquel verano maldito. Sonaron los disparos y la tierra se mezcló en la sangre. Se apagó la luz y las manos creadoras se quedaron para siempre quietas, y los labios inertes, y la mirada rota..."
-Víctor Juan: "SANGRE EN LA TIERRA"-

Ramón Acín Aquilué.
Concha Monrás Casas.
Katia y Sol Acín Monrás.
In memoriam.

"Cada día tiene su afán, e igual lo tiene cada época. El afán del tiempo que se avecina será que haya muchos nacimientos en los países desarrollados, poniendo al servicio de tal fin los incentivos que haga falta. Esto parece bastante absurdo, teniendo en cuenta el empuje de la emigración, formada en su mayoría por gente muy joven y hasta por niños. Por otra parte, la Tierra está superpoblada, un tercio de la humanidad pasa hambre por falta de alimentos y la imparable explosión demográfica mundial seguirá empujando la depredación del planeta por nuestra especie. Sin embargo, todo el mundo se muestra de acuerdo en que en España y en Europa hacen falta más nacimientos. El mandato primordial de nuestra civilización -"creced y multiplicaos"- sigue grabado a fuego en la conciencia, y frente a eso no valen razones, aunque la Tierra, de tan henchida ya, amenace reventar."
¡A NACER!.- Pedro de Silva.

Subyacen, en ese afán repoblador, el etnicismo territorial, los rasgos identitarios, el expansionismo exclusivo de la tribu autóctona, como respuesta a la pacífica invasión de los desheredados, que creen haber descubierto la Tierra de Jauja en este Occidente donde las desigualdades interiores se esconden tras las imágenes televisivas de aparente bonanza equitativa.

El banco canario-sahariano, como la Atlántida, yace en un espacio de la memoria, donde se alojan los mitos irreductibles.

"Nuestros barcos ya pueden salir desde los puertos de Cádiz y de Canarias y poner rumbo a los caladeros marroquíes",
-Presidente Rodríguez Zapatero-

Hubo un tiempo en que las banderas saharahuis ondeaban su esperanza en los mítines del opositor Partido Socialista Obrero Español. El Frente Polisario recorría, ufano, la alfombra de buenas intenciones que unía Argelia y Ferraz mientras se creaban, incluso en las localidades españolas más desfavorecidas demográficamente, asociaciones de amistad con los Hijos de la Nube para reivindicar aquello que la dejadez del tardofranquismo y el expansionismo marroquí habían convertido en territorio ocupado.

Hubo un tiempo de socialismo compartido, de palabras que parecían alzarse sobre firmes convicciones y de parabienes futuros que envolvían la dura cotidianidad de los campamentos de refugiados con el vistoso colorido de la esperanza. “España no nos ha abandonado”, decían quienes, transformados en parias por el olvido y la avaricia de otros, sentían en sus tímpanos, como caricias, las cantarinas promesas de los “amigos socialistas españoles”.

Consumiose el tiempo y transformose el recuerdo en testigo de la traición continuada. Ahogose el verbo en aguas atlánticas y quedáronse los sueños aprisionados en la arenisca del fondo de la mar salada. Y hasta los peces apátridas colocáronse un crespón negro en las aletas en señal de duelo.

(…)"Entonces, los soldados israelíes acorralaron a cuatro o cinco jóvenes palestinos que les habían lanzado piedras, los sujetaron contra el suelo y, alzando sobre sus cuerpos semiinmóviles piedras de tamaño respetable, les golpearon los brazos, con la saña tatuada en sus rostros, hasta que los huesos astillados sobresalieron enrojecidos por la sangre."(…), extracto del artículo “L’ombre rouge des canailles”, publicado en una revista libertaria ya desaparecida.

Aquellas imágenes guardadas sine die en la retina y en el esternón -donde se acumula, perenne, la náusea-, se unen a tantas otras que definen el modus operandi del gobierno israelí y de su ejército de sicarios. Un gobierno que lleva años practicando chantajes, secuestros y asesinatos por todo el planeta con el beneplácito de sus valedores occidentales; un gobierno que se ha convertido en aplicado alumno de las temibles Schutzstaffel; un gobierno que sòlo se diferencia del resto de organizaciones terroristas en que tiene un representante en la ONU, sin que esta última circunstancia suponga ningún obstáculo para incumplir, una a una, cuantas Resoluciones ha dictado dicho organismo en los últimos años.

Al pueblo saharaui, abandonado por España a los designios del gobierno alaouita tras aquella mascarada de tebeo denominada «Marcha Verde», decía llevarlo en el corazón el actual gobierno del PSOE cuando, alejados de los bancos azules del Parlamento, sus dirigentes recibían a Mohamed Abdelaziz con honores protocolarios reservados a los dignatarios de países extranjeros.

Instalados en la Moncloa, aquellos viejos amigos del pueblo saharaui, han demostrado, merced a los esfuerzos de la ministra de Agricultura, Pesca y Alimentación por obtener el máximo de licencias pesqueras para esquilmar los caladeros saharianos, que no era exactamente en el corazón, sino en la cartera donde aquellos opositores -hoy gobernantes- ubicaban las esperanzas de una ciudadanía en permanente lucha por recuperar su territorio. Y no precisamente para vindicar los derechos usurpados por Marruecos sino para enterrar definitivamente bajo una duna cualquier atisbo de solidaridad.

En el Sahara Occidental, opima fuente de recursos naturales en su subsuelo y sus atlánticas aguas jurisdiccionales -burla, burlando, aguas saharahuis de cuyo usufructo se beneficia Marruecos- la mar salada ha lamido la resolución 46/64, aprobada por la Asamblea General de la ONU el 11 de diciembre de 1991 que establece “el derecho de los pueblos coloniales y no autónomos a la libre determinación y a la independencia y al disfrute de los recursos naturales de sus territorios, así como a disponer de esos recursos como más les convenga", advirtiendo que "la potencia administradora u ocupante que prive a los pueblos coloniales del ejercicio de sus legítimos derechos sobre sus recursos naturales o que subordine los derechos e intereses de esos pueblos a los intereses económicos y financieros extranjeros transgrede las solemnes obligaciones que ha contraído en virtud de la Carta de las Naciones Unidas".

Pescado envenenado, Sra. Ministra.

El 17 de agosto de 1963 se daba cumplimiento a la sentencia que condenaba a ser ajusticiados, por el método del garrote vil, a Francisco Granado y Joaquín Delgado, acusados de la colocación de explosivos en el Ministerio de la Gobernación, con resultado de cuantiosos destrozos y heridos de diversa consideración.

En la sentencia se alegaba que había quedado probada la pertenencia de los acusados a un grupo anarquista y se relataban las idas y venidas de ambos hombres hasta el momento del atentado, de cuya autoría no existía la menor duda, tanto por las pesquisas llevadas a cabo como por la actitud y la militancia de los reos.

Transcurridos diecisiete días desde la detención, el deceso por traumatismo bulbar -como así constaba en el certificado forense- ponía un aparente punto y final a un suceso que tuvo escaso eco en la sociedad española de la época.

Treinta y tres años después del ajusticiamiento de Francisco Granado y Joaquín Delgado, dos hombres entrados en años -ciudadanos franceses de origen español- se autoinculpaban públicamente de la colocación de los explosivos, presentando las mismas pruebas que, en su día, poseyó el Tribunal que juzgó y condenó a Granado y Delgado, pruebas que entonces ya exculpaban a los condenados del delito de atentado y que los jueces togados de la justicia franquista prefirieron obviar al objeto -es de suponer- de que la muerte de los dos anarquistas sirviera de escarmiento a cuantos pretendieran quebrar los vitoreados Años de Paz de los que alardeaba el régimen.

En la década de los años noventa, promulgada una ley que otorgaba una indemnización a las personas represaliadas por el franquismo o, en su defecto, a sus familias, Pilar Vaquerizo, viuda de Francisco Granado, presentó una solicitud para acogerse a dicha ley. La pensión le fue denegada.
La Ley 46/1997 de 15 de octubre especifica, con mucha asepsia, que tienen derecho a la indemnización correspondiente aquellas personas -o sus herederos- que hubieran sufrido privación de libertad en establecimientos penitenciarios durante tres o más años.

De Granado y Delgado, su compañero de infortunio, sólo se pueden acreditar diecisiete días de encarcelamiento. No ha, por tanto, lugar a la percepción de ninguna cantidad.

“…y dejadme llorar horas, días, años,
edades ciegas, siglos estelares.”
P. NERUDA

La enajenación ideológico-político-religiosa siempre cercena el futuro ajeno para aplacar a los dioses de la intolerancia.

"Yo, al escribir no hago literatura; escribo sujetándome el hígado o apretándome el corazón".- Ramón Acín

Sisley siempre será el gato de la Nena; un gato gordo, paciente y tuerto, de la camada de felinos obtenidos por inseminación artificial que la veterinaria que se ocupa de la salud de los gatos del Barrio fue dando en adopción a las personas que consideró idóneas. Los criterios de idoneidad que antepuso la veterinaria tuvieron su coste: El ojo izquierdo de Sisley, una denuncia por maltrato animal al hijo de la entonces alcaldesa y la enemistad perdurable entre la veterinaria y el grupo político mayoritario en la alcaldía.
La Nena, ajena a la polémica suscitada, encontró en Sisley el compañero más adecuado para sus sencillos planteamientos cotidianos.

La Nena sobrepasa la cincuentena. Es cándida, afable, bella y silenciosa. Un derrame cerebral en plena adolescencia le arrebató los sueños de futuro dejándole, a cambio, sus hermosas facciones aparentemente inmunes a los años transcurridos y una juvenil sonrisa que ni siquiera desapareció de su rostro durante los días de convalecencia del gato, tras habérsele extraído el globo ocular.

Seguía sonriendo esta mañana, acunando a Sisley entre sus brazos, mientras su hermana le explicaba a la veterinaria que se llevaba a vivir a la Nena con ella, a la ciudad, en un apartamento “donde no nos es posible tener un gato”.

Llevaba el viento, suavemente musicadas, las palabras de José-Agustín Goytisolo en la conmemoración de los acuchillados derechos infantiles sepultados por la adulta indiferencia.

Relatan los más viejos pobladores del Reino de los Mallos, que desde la atalaya del señorial fortín una dama de la antigua Corte vigila el horizonte por donde se perdió la amada silueta de su caballero; siglos de vana espera sobre un paisaje que manos humanas fueron transformando siempre con el impulso del río -estampida, torrente y caricia de las aguas- cuyo sonido familiar, aun en la lejanía, acuna la duermevela de la irreal figura que transita por la historia jamás vencida del castillo de Loarre.

Ya no se escuchan las acometidas de las pesadas espadas ni el relincho de los caballos desbocados, ni ondean al aire de los imponentes mallos los estandartes de los vigorosos hombres que ensancharon fronteras delimitando espacios con irregulares regueros de sangre. Se convirtieron las medievales armas en voces, en gritos orgullosos de hombres y mujeres que el agua del río acarreó hasta los meandros, cascadas, remansos y fuentes, en marcha coral contra el expolio, contra las avariciosas arremetidas de las gentes del llano que pugnan por destruir el esfuerzo común de quienes moran a las orillas del río Gállego.

Una muralla humana de ilusiones se extiende por los confines del Reino de los Mallos grabando en las piedras el lema de la lucha cotidiana: "No afogarez o nuestro país".
No ahogaréis nuestro país.
No cercenaréis nuestro futuro.
No nos condenaréis a la huida.
No horadaréis las entrañas del Reino de los Mallos para convertirlas en azud de vuestro egoísmo.

Han estado antes en Berlín, en Israel y en México. Los subsaharianos que estos días colocan escaleras de caña y cordel para alcanzar el cielo de la vida y escapar del infierno de la miseria fueron antes espaldas mojadas, palestinos y alemanes de la RDA. Viven, como ellos, al otro lado del muro, en ese territorio de la desesperanza en el que no hay futuro. Y en su caso no es una soflama punk . Los que estamos aquí, de este otro lado, hemos echado mano del Ejército, que desde ayer los vigila con ametralladoras, para que se mantengan al otro lado de la muralla y no vengan a perturbar esta reserva de la opulencia con problemas de obesidad. Los muros de Ceuta y Melilla nos convierten a los de aquí en vergonzosos espectadores de una catástrofe: la del ser humano. ¿Demagogia? Mírenlos.

(…y hay quien mira. Y se acongoja y clama. Y eleva los ojos hacia los formidables ventanales blindados de los clubes y sedes mundiales donde el verbo humano jamás se hace semilla ni pozo ni granja ni justicia ni esperanza, aprehendido en los pasadores de oro de las corbatas, en los chips identificativos y hasta en los cálices con piedras preciosas incrustadas…).

En las aguas quietas y apresadas en el penal del cemento se reflejan los rostros muertos de quienes desgastaron las suelas de esparto de sus alpargatas en el desigual empedrado de sus callejuelas mientras se abrevaban los mulos que tiraban del trillo en el asimétrico espacio de las eras.

Susurran las coníferas cercanas al pantano como si los espíritus compungidos de los desterrados moradores del pueblo anegado hubieran quedado prendidos en las agujas de los pinos, esperando las sacudidas del viento para regresar, en rápido vuelo sin retorno, al cobijo de adobe y piedra que el agua, compadecida, deja emerger como solitarios faros de la historia vivida.

(El caminante, detenido ante la mortaja líquida, une su voz al lamento de las coníferas y murmura: “Adiós, barquitos hundidos...". Y una lágrima dibuja tres círculos concéntricos en el agua.)

"En tres días han muerto en España tres mujeres a manos de los matones con los que convivían o habían convivido. Van siete este mes, 42 este año y unas 300 entre 1999 y el 2003. Una de cada cinco europeas sufre alguna forma de violencia en su familia, y sólo una de cada diez agredidas lo denuncia. Pero somos una sociedad con memoria de pez: nos escandalizamos ante este terrorismo, hacemos aspavientos, pedimos castigos ejemplares, y a otra cosa mariposa. La encuesta del CIS del pasado marzo situaba este problema en el puesto 19 de las preocupaciones de los españoles. Tal vez por detrás de las bodas entre homosexuales.".- José Varela

Las mujeres. Las continuadamente vilipendiadas. Las segundonas ancestrales. Las física y mentalmente reducidas a funcionarias biológicas y domésticas. Las sin alma. Las obligadamente virtuosas. Las doblemente víctimas en la guerra e ignoradas en la paz. Las disimuladas bajo el omnipresente lenguaje sexista. Las embutidas en burkas sociales. Las silenciosas y silenciadas.

...Y esa conciencia colectiva que nace de la semilla de la rebeldía. Y crece alimentada por la lucha. Y se reproduce. Y se expande. Y explota en luminosa y atronadora pirotecnia para rescatar la memoria de los peces.

Pronto hará veinte años que Mamadou se instaló en el Barrio. Apareció un día en el único bar de los alrededores con una caja metálica y una alfombra en equilibrio sobre el hombro derecho. Mi amiga, la veterinaria que se ocupa de la salud de los gatos del Barrio, le compró la alfombra, varias pulseras de fantasía, un colgante de alpaca y un par de cajas de preservativos; le invitó a un café y conversaron en la lengua universal de los signos. Y Mamadou se quedó en el viejo cuarto de calderas que hay en el entresuelo de la atalaya. Fue esquilador, pastor, bombero ocasional, peón caminero y hortelano y, una vez reglados sus papeles, se hizo tractorista -profesión que ahora tiene- y se acomodó en un antiguo establo que él transformó en vivienda de una planta con cocina-comedor, dormitorio y aseo. Pero Mamadou, convertido ya en habitante de este diminuto boceto de paraíso, nunca ha dejado que su vieja caja metálica se oxidara y, de vez en cuando, entra en el bar donde mi amiga la veterinaria toma el café del mediodía, abre su caja de los tesoros y saca de ella un regalo. Es su manera de dar las gracias.

Tras Mamadou llegaron Sabine, Loufti, Rabiaa, Bogdan... y el Barrio se llenó de lenguajes y colores, armoniosos contrastes que, tan a menudo, se ensombrecen por las noticias que también zarandean el corazón de quienes, por encima de otras consideraciones, anteponen a los seres humanos:

"Sigo leyendo las noticias de las pateras que llegan a nuestro país con el mismo asombro con que leí sobre la primera, hace ya no sé cuánto tiempo. Y observo que el drama sigue, cada vez más intenso. Con barcos negreros atiborrados de subsaharianos que se dirigen a Canarias o a la península. ¿He dicho barcos? Las mafias que trafican con los inmigrantes usan desechos de las flotas rusa, china o coreana abandonados en países africanos. Los reconvierten apenas para el transporte humano ¡y a la mar!, que es muchas veces a la muerte. Cuando los rescatan y traen a puerto, veo sus imágenes en televisión. En sus rostros de ébano percibo expresiones confiadas, y en su mirada abstraída apenas acierto a ver la huella de su tremendo sufrimiento para llegar al punto de retorno. Y entonces, pedantemente, pienso en los tormentos de Prometeo, Tántalo o Ixión. Ellos no los conocen, pero encarnan sus mitos, sufren la crueldad que ellos sufrieron, condenados a ir sin llegar, a repetir la misma travesía de dolor. Inexplicablemente, sin rendirse jamás. Para sorpresa de los propios dioses. Y para pasmo y tristeza de los humanos como yo, que no creemos que esto pueda estar sucediendo en el siglo XXI."- Carlos G. Reigosa

Cuando EEUU, a raíz de los atentados del 11 de Septiembre, arengó a Occidente para unirse a su vendetta a lo israelí, se estaba fraguando un engaño consentido -y hasta aplaudido- cuyas consecuencias sólo podrán ser analizadas en la próxima centuria -si acaso las armas nucleares o la represión del pensamiento no terminan por anular cualquier intento de Revolución Por la Paz-.

El merchandising estadounidense, bautizado como Eje del Bien, auspició y orientó el desarrollo de un fantasma de conveniencia -Ben Laden- y su cohorte de kamikazes con turbante y pseudomisticismo coránico, alentándoles a traficar con los despojos de Mahoma por territorio afgano y mirando hacia otro lado mientras se sucedían cotidianas aberraciones contra los derechos humanos más elementales. Hasta que la conveniencia y la excusa de los atentados de las Torres Gemelas variaron el vientecillo de la estrategia imperial y George W. Bush -cabeza visible aunque escasamente pensante de los nuevos cruzados- consideró que el experimento taliban, que tantos dólares había costado, ya no era válido y Ben Laden, el viejo amigo y colega de negocios, se transformaba en enemigo de la Humanidad, vía apariciones en Al-Jazeera, desde las cuevas bombardeadas de Bora-Bora.

Un desfile de burkas, lapidaciones y ahorcamientos fueron el señuelo utilizado para domar los escrúpulos de Occidente y hacer indulgentes los bombardeos contra una población consumida por ideologías y guerras, a quienes se sustrajo hasta la denominación de víctimas. Sólo eran daños colaterales.
Un desfile de burkas, lapidaciones y ahorcamientos que prosigue, escamoteado a los sensibles ojos occidentales, mientras Karzai, cónsul del Imperio, se reúne con los Señores de la Guerra en estancias cuyo lujo es una cruel mofa del sufrimiento del pueblo afgano.

(…y allí, en ese escenario que parece recreado por los especialistas hollywoodenses de efectos especiales, diecisiete soldados españoles han perdido su futuro -en atentado o accidente, qué importa-, obligando al gobierno español a improvisar extraños y luctuosos discursos haciendo malabarismos y juegos de palabras. Le théorème d'Archimède o Le thé au harem d’Archimède. A elegir.)

Transcurre el verano con una letanía lúgubre de vidas arrebatadas en este Planeta Azul cuyos lodazales se recubren de falsas buenas intenciones y donde la Parca sestea mientras sus sicarios humanos prestan voluntariamente servicios de limpieza. Y así, atronándole la ira ante el antepenúltimo Gólgota, escribe mi entrañable Joaquín Pérez Azaústre:

"Algo huele en Roquetas a muerte enfebrecida, a un riesgo interior sobre las cintas que aparecen y desaparecen mientras los cuerpos salen de la escena. Asesinar a un hombre cuesta mucho: sobre todo, a un hombre fornido y alterado que ve su propio fin cerniéndose deleble sobre él, volcándose en la herida de su vientre, golpeándolo con saña sólo contenida al descubrir que ya no quedaba hombre al que matar. Asesinar a un hombre cuesta mucho, sobre todo a un hombre como éste, alto y fornido, joven todavía, por mucho que estuviera aprisionado, el cuerpo desnudo y mendicante, expuesto a la codicia de unas botas que quisieron lustrarse en sus costados. Cuesta mucho matar, pero al parecer los asesinos de Roquetas necesitaron muchos, muchos golpes, y también ser muchos sobre él.

Cabría otorgar a los asesinos de Roquetas, a estos guardias civiles que, unos por acción, y otros por omisión, cercenaron la vida de este hombre, la presunción de inocencia constitucional, pero después del vídeo de sus actos, después de ver el dolo con que todos fueron golpeando hasta matarlo, ocultando después el cuerpo, casi inerte, del ángulo de visión de las cámaras de vídeo instaladas en el cuartel de la Guardia Civil de Roquetas, qué posible presunción de inocencia cabe ya ofrecer a estos sujetos, una presunción de inocencia que, dicho sea de paso, ellos no ofrecieron a su reo: lo declararon culpable de antemano, y ellos decidieron, también, ejercer la justicia nauseabunda de torturas y ataques criminales que, consumados, sólo se resolvieron con su muerte. Quién le aplicó defensas a este hombre, quién le defendió de sus captores; sin embargo, todos los acusados de este crimen sí tendrán defensa para ellos, que no serán sus defensas preferidas –porras extensibles y eléctricas– y quizá salgan libres de su crimen, reinsertados e intocables."

Aquellos temibles ogros de la edad de la inocencia se despojaron de sus máscaras y dejaron al descubierto sus rostros -tan similares a los de sus víctimas-, desprovistos sus ojos de ese destello de humanidad que poseían en su papel de monstruos.

Los efectos del terror igualan a quienes lo padecen, ya sea en Oriente o en Occidente. Pero cuando la sangre deja de correr, las heridas han sido suturadas y los cadáveres identificados, surge en el hipotálamo la duda razonable -y aun irrazonable-, la reflexión reposada. El oxígeno recorre las circunvalaciones cerebrales inundando de interrogantes la cavidad craneal. Y de entre las múltiples preguntas que nacen -y permanecen- en el universo de la memoria hay una, la primera, cuya respuesta ansiamos y tememos con la misma intensidad:

"La libertad es una consecuencia de la razón y de la sociabilidad. Mientras no desaparezca la pobreza extrema en el mundo, no podemos considerarnos libres. Primero, esos grilletes han de ser compartidos por todos los seres que se llaman humanos, cualquiera que sea su color, su geografía y su grado de civilización. Segundo, un ser humano no podrá ser libre si vive en condiciones infrahumanas. Mientras quede uno solo que no pueda satisfacer sus mínimas necesidades, la libertad de todos estará en entredicho. Porque el primer acto de libertad verdadera será reducir y eliminar esa pobreza extrama(...)".- ANTONIO GALA

Esta tarde rememoraban mis humanos seres amados los viejos espacios ideológicos donde se acumulaban las hojas ciclostyladas, siempre manchadas de tinta, que se repartían entre viandantes anónimos en aquellas apresuradas mañanas de finales de los setenta. Y entonces me acordé de aquella canción de Joan Baptista Humet. Y de Yolanda, Josefo, Germán, Javier...cuyos sueños fueron abatidos en la desigual batalla por la libertad.

Afganistán, Liberia, Ruanda, Haiti, Chechenia, Kurdistán, Sahara Occidental, Irak, Beslam...y todos y cada uno de los cientos, miles, millones de seres humanos que sufren, claman, callan, resisten... Mueren.

...y desde el ángulo del horror una ténue esperanza nueva atravesará la niebla. Y, entonces, sólo entonces, el Invierno dará paso a la Primavera.

Esta mañana -como cada día- ha pasado bajo mi ventana; llevaba su vieja chaqueta de entretiempo, como invitando al frío a acomodarse en sus entecas carnes. Iba encogido, con los brazos cruzados a la altura del estómago, mirando -quizás sin verlas realmente- las sucias junturas de las baldosas de la acera, mientras mis ojos y mi corazón seguían ese paso tan presuroso como familiar.
De repente, ha alzado hacia mí su rostro de edad indefinida y, durante unos segundos, nuestras pupilas se han escudriñado mutuamente, como si en las contrarias residiera el alma del otro, el gozo del otro, la tristeza del otro…

Luego, él ha continuado su camino mientras yo, avergonzado de mi lustroso y cálido pelaje color canela, me acurrucaba en mi atalaya con la angustia adherida al esternón.

Antonio, cronista virtual de prosa contundentemente trabajada, resume -con esa habilidad lingüística de quienes utilizan los vocablos en su justa medida-, las consecuencias negativas de la nieve en la realidad cotidiana de la ciudadanía.

Aun siendo consciente de la racionalidad de tan certeros comentarios, prefiero solazarme con la panorámica que se me ofrece desde esta atalaya de ensoñaciones al calor del brasero: Un grupo de criaturas, con abrigos multicolores, se lanzan bolas de nieve que se deshacen, en diminutas motas de polvo, antes de alcanzar su objetivo.

El Sol, inexorablemente, impondrá su poder sobre los níveos rincones helados del asfalto y los tejados, mas yo desearía, si acaso los sueños fueran siempre realizables, atesorar el paisaje que ahora observo en una de esas bolas de cristal con perpetuos y atemporales copos de nieve.

Años ha, en los campos que se vislumbran desde mi atalaya, una jauría de perros cimarrones se ensañó y acabó con la vida de siete gatos tejaderos que, en sus ratos de asueto, dormitaban bajo la ventana de la casa de mis amigas humanas. Junto al campo de la matanza, transcurría un camino de tierra muy transitado por paseantes y deportistas que, por miedo o indiferencia, apenas miraron de reojo la calculada acometida de los canes.
Días después, una brigada de la perrera municipal, inspeccionó la zona y capturó a uno de los canes que participó en la matanza. Yo conocía a aquel animal; se trataba de una perra podenca que, un par de años antes, era la niña mimada de un cazador del Barrio, hasta que el hombre, cambió la afición a la caza por el zapping televisivo y puso a su antigua compañera de husmeo al otro lado de la puerta de entrada a su piso. Semanas estuvo la perra gimiendo junto a la casa del ex-cazador, hasta que el hambre la obligó a adentrarse en los campos y unirse a otros perros que, como ella, fueron ignorados por los humanos que, antaño, les pasaban la mano por el lomo.

El relato de lo ocurrido a los gatos en los campos próximos al Barrio circuló durante meses por las calles y plazoletas. "Pobres gatos", comentaban algunas vecinas. Pero cuando el resto de los gatos del tejado empezó a morir con claros síntomas de envenenemiento, gracias a la acción de aquellas mismas vecinas y vecinos que tanto penaron por los "pobres" felinos asesinados por los perros, la niebla del silencio se instaló en la zona.

El pasado ha acudido a mi memoria cuando, desde mi cojín, he visto a representantes de los gobiernos recordar Auschwich. Y yo que, aun siendo gato, tengo mucha querencia por el homo sapiens, he recordado Palestina, Guantánamo, Sudán, Irak y aquellos perros cimarrones de cuyas crueles andanzas todavía hablan los seres humanos de mi Barrio.