Una mirada alrededor

«Respecto a la serie de afirmaciones que se han hecho esta tarde contra el voto de la mujer, he de decir, con toda la consideración necesaria, que no están apoyadas en la realidad. Tomemos al azar algunas de ellas. ¿Que cuándo las mujeres se han levantado para protestar de la guerra de Marruecos? Primero: ¿y por qué no los hombres? Segundo: ¿quién protestó y se levantó en Zaragoza cuando la guerra de Cuba más que las mujeres? ¿Quién nutrió la manifestación pro responsabilidades del Ateneo, con motivo del desastre de Annual, más que las mujeres, que iban en mayor número que los hombres?».
-Extracto del discurso de la diputada Clara Campoamor en las Cortes, el 1 de octubre de 1931, defendiendo el derecho a voto de la mujer.-

Modista, dependienta, trabajadora de Correos y Telégrafos, profesora de taquimecanografía, abogada –intervino en la defensa de dos encausados relacionados con la sublevación de Jaca-, diputada, conferenciante, articulista, traductora y escritora, a Clara Campoamor, cuyas únicas ideologías confesadas, independientemente de los partidos en los que militó, fueron el republicanismo y la defensa de los derechos de las mujeres, se la acusó de haber ayudado al triunfo de la derecha en las elecciones de 1933, gracias al voto femenino del que fue, en primera instancia, única valedora, enfrentada a las también diputadas Margarita Nelken y Victoria Kent, que consideraban que la influencia de la Iglesia Católica en las mujeres las encaminaba a votar, vía confesionario, a los partidos conservadores.

Las convicciones que la llevaron a luchar por la no exclusión de la mujer de las decisiones políticas, y las circunstancias adversas que le sobrevinieron a raíz de su empeño, fueron narradas en su obra, de carácter autobiográfico, “El voto femenino y yo: mi pecado mortal”, publicada un mes antes del estallido de la Guerra Civil.

Exiliada durante la dictadura franquista -se negó a renunciar a su condición de masona y a denunciar a compañeros de logia, condiciones impuestas por las autoridades para regresar a España-, vivió en Argentina, Francia y Suiza, país este último, en el que falleció en 1972.

Sus restos reposan, por decisión personal, en el cementerio de Polloe de Donosti, por ser ésta la ciudad donde se encontraba -inmersa, como ya se ha comentado, en los procesos por rebelión militar que tuvieron lugar en la capital guipuzcoana, tras los fusilamientos de los capitanes Galán y García Hernández en Huesca- cuando se proclamó la II República.

«Tenéis el derecho que os ha dado la ley, la ley que hicisteis vosotros, pero no tenéis el derecho natural, el derecho fundamental que se basa en el respeto de todo ser humano […]; dejad que la mujer se manifieste y veréis cómo ese poder no podéis seguir detentándolo.»
(Op. cit.)

"Yo nací en Alfamén, un pueblito o caserío de la provincia de Zaragoza, como a veinte kilómetros del pueblo donde había nacido Domingo Laín. También soy de familia de campesinos pobres, y también desde niño fui educado como en una actitud normal muy sana en aquellos pueblos, con una religiosidad popular muy fuerte, y con las mismas cualidades fundamentales de honradez, solidaridad humana y cristiana, pues eso los padres de uno lo inculcan mucho y desde sus primeros días de vida. Esa es la norma general en aquellas regiones españolas. A los once años yo me fui para el seminario de Zaragoza. Primero estuve en un pueblito que se llama Alcorisa, donde estaba el seminario menor, después pase al seminario mayor.
[…]
"Yo estuve sin saber de mi familia durante nueve años. Cuando ya supe de mi familia, ya habían muerto mi padre y mi madre. Hacia ya varios años. Ellos tampoco volvieron a saber nunca de mí. Lo mas duro que me dio fue una vez que se habló de mi supuesta muerte, con mucha certeza, yo no podía comunicarme con mi mamá, pero yo sí la oía hablar a ella por radio. Le hacían una entrevista en donde ella decía que me estaban haciendo misas por mi eterno descanso. Que ella estaba segura de que yo era un hombre muy bueno, aunque decían que yo había muerto por malo. Y que ella oraba mucho para que, ya que había muerto, pues que Dios me llevara al cielo. Yo la oía en esa entrevista, pero las condiciones de la guerrilla en ese momento eran de una guerrilla errante, nómada, y nunca me pude comunicar con ella.
Ella murió sin saber si yo realmente había muerto o no.(...) Mis padres se llamaban Marcelino Pérez y Herminia Martinez."
-MANUEL PÉREZ, el Cura Pérez, guerrillero-

El 14 de febrero de 1998 fallecía en Colombia, de una hepatitis fulminante, Gregorio Manuel Pérez Martínez, el Cura Pérez, sacerdote aragonés natural de Alfamén (Zaragoza), que, junto a José Antonio Jiménez, de Ariño (Teruel), y Domingo Laín, de Paniza (Zaragoza), -también eclesiásticos- formaron parte activa del Ejército de Liberación Nacional Colombiano del que también fue miembro Camilo Torres, precursor de la Teología de la Liberación.

Ordenado sacerdote en 1966 y afiliado a la Obra de Cooperación Sacerdotal Hispano-Americana, Manuel Pérez recala, junto a José Antonio Jiménez, en la República Dominicana, de donde ambos fueron expulsados por su empatía con sus feligreses y su implicación en la lucha por los derechos sociales; otro tanto sucedería con el panicense Domingo Laín, que desarrollaba su misión pastoral en Colombia.
Obligados Manuel y José Antonio a instalarse forzosamente en Cartagena de Indias, su actitud de ayuda y defensa de las clases desfavorecidas, hace que sean deportados a España, al igual que Domingo Laín, desde donde, y con documentación falsa, regresan los tres a Colombia integrándose en el ELN en 1969. Un año después, en Antioquía, fallece, por extenuación, José Antonio Jiménez.

En 1974, Domingo Laín muere en combate contra las fuerzas gubernamentales en la Quebrada de la Llana y, dos años después, Manuel Pérez toma las riendas de la guerrilla y renueva su compromiso en la lucha por la liberación del pueblo.

En 1986 Manuel Pérez, a cuya cabeza puso precio la CIA, es excomulgado al considerarse la intervención de la guerrilla a su mando en el asesinato del obispo de Araucas, Jesús Emilo Jaramillo. El anatema del Vaticano no hizo la menor mella en las convicciones del Cura Pérez, que se confesó creyente hasta el final de su vida.

Los restos del Cura Pérez reposan en la jungla del departamento de Santander, al noreste de Colombia. En Alfamén, la Calle Manuel Pérez rinde homenaje a quien fuera hijo de la localidad.

Asegura doña Esperanza Aguirre Gil de Biedma, dama de singular efectismo estilístico -lo mismo se pasea de chulapa presidencial por los merenderos de la capital del Reino de las Autonomías, que se enfunda un diseño hada madrina recién salido de las meninges artísticas de Agatha Ruiz de la Prada-, que Franco -el mismo del que el juez Garzón solicita acta de fallecimiento sin el menor atisbo jocoso- mamaba en secreto de las ubres del socialismo, ejerciendo de puntilloso discípulo de don Carlos Marx.

Cómo afectará la radiación electromagnética al grosor de las amígdalas, que hasta don Mariano Rajoy Brey se ha sentido obligado a desmentir que él, el heredero ahora vilipendiado del amigo de Bush, sea de izquierdas, apreciación que, por innecesaria, puede producir la misma hilaridad que el comunicado de don José María Aznar López negando ser el responsable del embarazo de la ministra francesa Rachida Dati.

En la diócesis de Jaca, en cuyas iglesias reina y gobierna Su Ilustrísima don Jesús Sanz, autor de memorables pastorales a la feligresía, se ha prohibido la actuación en recinto sagrado del grupo de música antigua Axivil Aljamía, con la voz del cantaor Pedro Sanz, en el concierto intitulado Mudéjar, perfume de las tres culturas, programado dentro de los actos del XVI Festival Camino de Santiago. Según fuentes eclesiásticas, "no parecía correcto que el flamenco tuviera cabida en un templo". De nada ha servido que una representante del grupo haya argumentado que no se trata de fandangos sino de canciones con ritmos andalusíes que los nobles y reyes cristianos encargaban a músicos moriscos; para el delegado diocesano el programa no se ajusta “a las normas establecidas por la Iglesia".

"En esta misma Catedral donde yo fui bautizado y de la que me encuentro a medio mundo de distancia, pero muy cerca en el corazón, siendo yo Infante de la misma, recuerdo una misa vespertina allá por los años 45 ó 46, para glorificar a los que ganaron la guerra, en la que se usaron cañones y ametralladoras para decorar el altar mayor. Ahora, eso sí, estaban bendecidos. ¡Cuántas hipocresías!"
-Paco Belsué-

El cardenal Levada, prefecto de la Congregación para la Doctrina de la Fe -vulgarmente conocida como Santo Oficio-, ha presentado el documento ’Respuestas a algunas preguntas acerca de ciertos aspectos de la doctrina sobre la Iglesia’, sancionado por su antecesor en el cargo -y ahora Papa-, donde se ratifica que la Iglesia Católica Apostólica y Romana es “la única Iglesia Verdadera de Cristo” por ser, se asegura, la única constituida por el propio Jesús en vida y gobernada por el sucesor del que el propio Mesías nombró para administrar la sociedad instituida por Él.

Una lectura atenta del documento -una vez cribadas las florituras y eufemismos- confirma que la única justificación real del mismo es precisar que el acatamiento a la autoridad pontificia es condición sine qua non para que en una comunidad cristiana subsista la primigenia eclesía de Pedro, sin menoscabo de la posibilidad de salvación en el seno de esas otras iglesias ajenas a la católicamente instaurada por el Hijo de Dios.

Dadas las escasas posibilidades de que la Segunda Persona de la Santísima Trinidad emita un comunicado para confirmar o contradecir al Estado Vaticano, sólo resta desearle a la Verdadera Iglesia que tome como ejemplarizantes las enseñanzas de Aquel que supuestamente la bendijo, especialmente, y tras conocerse la magnitud del divino superávit del Reino de Benedicto XVI, la advertencia que reza: "Et iterum dico vobis facilius est camelum per foramen acus transire quam divitem intrare in regnum caelorum".

Ainsi soit-il.

La Generalitat de Cataluña ha rendido homenaje al obispo emérito de Lérida, Francesc Ciuraneta, al que ha reconocido su "lucha y tenacidad" para retener en su Obispado las 113 piezas religiosas que debe devolver a Huesca, según distintas sentencias del Vaticano. En el citado acto, Ciuraneta ha pedido a su sucesor que defienda la "verdad y la justicia" en el litigio que mantiene con Aragón. Parece impropio que un hombre de iglesia se rebele contra la verdad que defiende la Santa Sede y la justicia que imparten sus tribunales en las sentencias que condenan al obispado ilerdense a devolver el patrimonio religioso que no es suyo.
-La verdad y la justicia de Ciuraneta-

…y Francis Drake, corsario de la Royal Navy, servidor de sí mismo y de Su Graciosa Majestad Isabel I de Inglaterra, fue condecorado por ésta con el título de sir, en agradecimiento a sus servicios como expoliador de bienes ajenos.

A Jesús Sanz, franciscano y obispo de la diócesis de Jaca-Huesca, que más parece embajador del ala extremista del Partido Popular que del Uno y Trino que supuestamente reparte parcelas celestiales y barracones en el Averno, se le ha subido la responsabilidad en el pastoreo ovino hasta el elástico de la gorra que usa en las manifestaciones a las que acude, y ha decidido relegar al Cuarto de los Legajos Viejos las parábolas cristianas que tan óptimos resultados dieron en tiempos de ordalías y Autos de Fe, para exponer, sin alegorías susceptibles de diversas interpretaciones, la (su) realidad patria.

Que su prosa sea un calco -con las debidas licencias eclesiásticas- de la que utilizan algunos nostálgicos del águila de San Juan, sólo indica que tiene pretensiones de convertirse en articulista de espacios apocalípticos al uso. O que, por si acaso la feligresía no es oyente de la Cadena de Ondas Populares, ha decidido convertir cada púlpito de su diocesana competencia en estudio volante desde donde transmitir las consignas matinales de ese ejemplo de ponderación y serenidad apellidado Jiménez Losantos.

"La derecha tiene las escrituras de propiedad de España, un derecho histórico suyo, y hasta prehistórico. La izquierda ha sido, en cortos períodos, una especie de arrendataria, que está en el poder a cambio de un canon, generalmente bajo forma de paz social. Como arrendataria que es, la izquierda tiene que conservar las cosas, sin cambiarlas, para devolverlas a su legítima dueña tal cual eran, cuando el arriendo acabe. Siendo ésta la situación, es lógica la irritación de la derecha cuando la izquierda intenta introducir reformas de calado, que cambien sensiblemente la finca, aunque sea para mejorarla. «Usted destripe los terrones, abra surcos y siembre, pero no toque los linderos, ni meta jornaleros sin permiso ni subarrendatarios», advierte a la arrendataria. En cuanto ésta se desmanda un poco, va a dar aviso al cuartelillo, donde siempre saben lo que hacer."
Pedro de Silva: "Las reglas del juego"

“[…] No hay noticias de que les haya tocado el gordo a los concienciados y honestos dirigentes del PP. Sin embargo, todo en su radiante careto y en su feliz expresión delata que la anhelada suerte ha decidido bendecidles. No con unos vulgares millones de euros sino con la maravillosa noticia de que los chacales han engañado al irresponsable negociador y lerdo optimista Zapatero desparramando los cerebros de un par de ecuatorianos y volviendo a acojonar al personal.
Cree esta gente de orden que tienen a huevo arrasar en las elecciones, que van a recobrar la añorada tarta. Dan grima. Y el grisáceo recadero de la mafia, un tal Otegi, se solidariza cínicamente con el dolor y el desasosiego de las víctimas. En su nombre y en el de todos esos bárbaros que no disparan ni colocan bombas, que se limitan a comprender y amar las motivaciones patrióticas de los heroicos guerreros. Es asqueroso. […]”
Carlos Boyero: "Desaparecidos amortizados"

Cualquier similitud de las tribus humanas aquí descritas con los alimoches, quebrantahuesos, buitres leonados y buitres comunes, no sólo sería fruto de la interpretación subjetiva del lector o lectora sino que, a tenor del riguroso conocimiento que se posee en cuanto al comportamiento de las colonias de buitres, se consideraría objetivamente injusta. Para los buitres, evidentemente.

Creo en los nuevos brotes de Seres Humanos que se alzan sobre los restos de indignidad que un día hicieron al Hombre avergonzarse de ser hombre.
Creo en las manos humanas extendidas que sustituyeron el dolor inferido por otras manos deshumanizadas.
Creo en la regeneración de este pequeño Cosmos planetario, invisible partícula del Universo.
(…)
Creo -yo también- que algún día todo, TODO, será distinto.(…)
-Étienne Navarlaz-

Corría el año 1976. El régimen del apartheid imperaba en Sudáfrica. El 16 de junio de ese mismo año miles de estudiantes de Soweto —área suburbana del noreste de Johannesburgo— decidieron que las cosas estaban llegando demasiado lejos. Una ley, impuesta por los blancos racistas, obligaba a las escuelas a que enseñaran afrikáner, un híbrido lingüístico que combina el holandés anacrónico de los primeros colonos europeos que llegaron al cabo occidental a finales del siglo XV con elementos decorativos tomados de lenguas africanas, zulú, xhosa, bantu. Afrikáner, según la mayoría negra, era el idioma del opresor.

Aquella humillante ley fue el factor desencadenante para que los negros dijeran «basta» y el mundo conociera concretamente los vejámenes que cometía el régimen del apartheid.

La mañana del 16 de junio de 1976, miles de estudiantes invadieron las calles de Soweto y «encolerizados y audaces» —como los calificó Nelson Mandela—, cambiaron la situación tanto en su país como en el extranjero, donde las imágenes de la represión brutal y ciega del régimen segregacionista tuvieron un impacto enorme.

La manifestación comenzó en calma, pero se descontroló cuando la policía abrió fuego contra la multitud, y los jóvenes comenzaron a caer muertos. Los estudiantes respondieron con piedras.

Cuando los policías empezaron a tirar contra los que marchaban pacíficamente, la primera víctima fue Hector Pieterson, un niño de 13 años que se convirtió en el icono de la infancia asesinada, gracias al lente de un fotógrafo que captó la imagen y la transmitió al mundo, provocando una ola de indignación que marcó en Sudáfrica el punto de partida de una rebelión que se extendió a todo el país y en pocas semanas dejó cerca de 600 civiles muertos.

En la instantánea Hector yace en los brazos de uno de sus vecinos, Mbuyisa Makhubu, y a su lado corre la hermana de Hector con la mano levantada como para rechazar la desgracia.

Desde entonces cada 16 de junio se celebra el Día de los Niños Africanos y en esta ocasión el presidente sudafricano Thabo Mbeki protagonizó una marcha junto a más de 50 000 personas que partió de la escuela Morris Isaacson, lugar emblemático de la revuelta, para terminar en el Memorial Hector Pieterson.

«Saludamos a los jóvenes de 1976 ya que dejaron una herencia de coraje y determinación», declaró el jefe del Estado.

Hoy, a 30 años de los sucesos de Soweto y a 12 años de eliminado el régimen del apartheid en el Continente Negro, los niños y jóvenes africanos se enfrentan a otros enemigos tan crueles y mortales como aquellos: el hambre, el sida, las guerras...

-Texto escrito por Yailé Balloqui Bonzón-

EL EMBAJADOR Y EL GENERAL INFAME

El pasado dia 27 de mayo se inauguró en la ciudad marroquí de Beni Enzar, provincia de Nador, un museo dedicado al geneal Mohamed Mizian.

Militar marroquí que estuvo al servicio del Ejército colonial español y que participaría junto con las tropas bajo su mando en el golpe militar franquista y posterior guerra civil española. Con la independencia de Marruecos pasaría a formar parte del Ejército de Marruecos. A dicha inauguración asistió el embajador español en Rabat, Don Luis Planas, y un representante del agregado militar de la embajada.

No sé si en el museo figura una de sus hazañas realizada durante la guerra civil española, muy conocida, por haber sido varias veces citada. La que relata el periodista estadounidense John Whitaker, y que no resisto transcribir literalmente:

“Me encontraba con este militar moro en el cruce de carreteras cercano a Navalcarnero, cuando dos muchachas españolas, que parecían no haber cumplido aún los veinte años, fueron conducidas ante él. Una de ellas había trabajado en una fábrica de tejidos de Barcelona y se le encontró un carnet sindical en su chaqueta de cuero; la otra, de Valencia, afirmó no tener convicciones políticas. Después de interrogarlas para conseguir alguna información de tipo militar, El Mizzian las llevó a un pequeño edificio que había sido la escuela del pueblo, en el cual descansaban unos cuarenta moros. Cuando llegaron a la puerta, se escuchó un ululante grito salido de las gargantas de los soldados. Asistí a la escena horrorizado e inútilmente indignado. El Mizzian sonrío afectadamente cuando protesté por lo sucedido, diciendo: Oh, no vivirán más de cuatro horas”.

No creo que las autoridades marroquíes y, sobre todo, el embajador y el agregado militar español en Rabat, sean tan ignorantes para desconocer esta “hazaña”, una de tantas, del glorioso jefe de regulares y de las tropas bajo su mando. Pero, por si acaso, humildemente les sugiero la conveniencia de que dicho texto sea colocado en un lugar destacado del museo, como ejemplo de las “virtudes militares” del “glorioso Jefe Mizzian” y, por extensión, del glorioso “Ejército colonial español“ .

Fdo. Francisco Pérez
Vocal de reivindicación de la Asociación Memoria Histórica y Justicia de Andalucía.

En la apropiada, generosa y justa renuncia a la venganza de muchos, otros encontraron el portalón abatible por el que continuar trasvasando retales de viejas ignominias. ¿No fue suficiente con las décadas de exaltación patriótica de criminales vivos que, aun descarnados sus huesos, se les mantiene la honra y el homenaje alzándoles un pedestal sobre la despojada memoria de sus víctimas?

"Cuando vayas ta Huesca
vente despacio...
verás morir los pueblos
en el pantano..."
-Joaquín Carbonell-

"Somos un pueblo de agua en un seco país;
abrazados a un río queremos vivir.
No veremos nunca el mar como no echemos a andar
"¡Desperta, Ferro!",¡Que te oigan tronar!".
-La Ronda de Boltaña-

"¡Luz de Aragón, torre al viento, campana de soledad!
¡Que tu afán propague, río sin frontera, tu razón, tu verdad!
Vencedor de tanto olvido, memoria de eternidad,
pueblo del tamaño de hombres y mujeres, ¡Aragón, vivirás!"
-Himno de Aragón-

"HIDRODELIRIOS": José Luis Trasobares
Ya he contado cómo muchos valencianos y murcianos no acaban de creerse que el Pirineo está en estos momentos en situación de estrés hídrico. Les cuentas que el último verano hubo severas restricciones al consumo de agua en diversos lugares de la provincia de Huesca y te escuchan sonriendo, asoma a su labios un gesto de burla y menean incrédulos la cabeza. Consideran que tales datos constituyen invenciones del argumentario antitrasvase, y no hay forma de convencerles de lo contrario. Es el hidrodelirio.

En unas jornadas celebradas en Valencia, Camps y su homólogo murciano, Valcárcel, anunciaron que harán campaña a favor del trasvase en Aragón y Cataluña. Por lo visto pretenden dirigirse a nuestros agricultores y regantes para ofrecerles buenos consejos, así como la oportunidad de compartir con ellos el agua del Ebro. Es decir, que aquí tendremos la fortuna de poder inundar más tierras con nuevos y mayores pantanos, y allí nos harán el favor de utilizar tales embalses para almacenar los mil y pico hectómetros cúbicos que cada año serán transferidos al Arco Mediterráneo. Nos van a proponer nada menos que el mismo trato dispensado a los castellano-manchegos del alto Tajo (los cuales, como es bien sabido, enloquecen de alegría cada vez que han de abrir las tajaderas para que corra la bola hacia los campos de golf murcianos). Qué generosidad, oigan, qué solidaridad, que españolismo... qué negocio.

Todo es posible ya. Camps proclama que su comunidad tiene pleno derecho a un agua que no discurre por su territorio y habla como cosa hecha de la financiación europea del trasvase (cuando precisamente los órganos de la UE estaban diciendo que nones). Y Valcárcel llama trasvases cero (o sea, una mierda de trasvases) a los últimos que llegaron del Tajo al Segura en plena sequía, porque las susodichas transferencias eran de decenas de hectómetros cúbicos y no de cientos. Vaya guajas que están hechos estos delirantes.

...y ante el afán mostrado por tan ilustres próceres de los territorios hermanos de Valencia y Murcia por adoctrinar a los tozudos aragoneses, amenicémosles el viaje.

"El historiador británico David Irving fue detenido el miércoles en Austria, acusado de negar el Holocausto, algo que en el país centroeuropeo es un delito penado con hasta 20 años de cárcel. Se trata de un severo castigo que corresponde con justicia a un delito gravísimo: falsificar los hechos históricos para negar el más terrible episodio criminal de nuestro tiempo. La interpretación de la historia es cambiante a lo largo de las décadas porque los hechos son analizados desde nuevas perspectivas, pero la negación por abyectas razones de datos comprobados, como el exterminio de millones de personas, hace un daño terrible a las nuevas generaciones.

La manipulación de la historia por presuntos científicos no es sólo una práctica de unos cuantos historiadores locos. Se trata de una fórmula política de revisión del pasado que facilita el regreso de regímenes belicistas y genocidas. El debate es oportuno en España, donde una serie de presuntos intelectuales revisan de forma sectaria las claves de la guerra civil. Historiadores como Pío Moa o César Vidal están empeñados en demostrar que fue la izquierda y no Franco quien empezó la contienda. Como Irving, están condenados al fracaso."

Nuestros revisionistas de andar por patria están avalados -ad náusseam, para que no quede ninguna duda sobre la veracidad del Spain is different que tanto extasiaba al dictador- por la fundación que preside el ex-mandatario del gobierno del PP y la emisora de radio de la que obtiene dividendos la Conferencia Episcopal, microespacios donde Vidal y Moa, ex aequo, están considerados como los más grandes historiadores de los tiempos modernos (sic) y donde ambos -el primero, además, con púlpito propio en las ondas- cabalgan, a la manera templaria, aferrados a la testuz del esqueleto de Babieca, soñando con arrebatarle a Charlton Heston la exclusiva de la imagen del Cid.

George Bush y Hugo Chávez asisten a la Cumbre de las Américas como si John Wayne y Clint Eastwood se enfrentaran en un duelo a muerte al amanecer, con sus respectivos revólveres ideológicos humeando en la calle mayor de un continente condenado a los excesos. Y uno se pregunta, al verles como capataces respectivos del rancho de la opulencia y del rancho de la desesperación, si no sería posible que un sheriff ecuánime impusiera justicia por encima de tiroteos en el saloon, espadones del Séptimo de Caballería y cartas marcadas en el póker de la globalización.

Entre la América de los desaparecidos y la de la deuda eterna, uno prefiere la América de las venas abiertas de Eduardo Galeano en vez de la de los pijos que juegan a contables de la Escuela de Chicago. A uno le gustaría que América tuviera alguna otra salida profesional distinta a la de víctima o asesino en serie. Dicen que en América ya no quedan gorilas al viejo estilo, salvo que se considere como tal a Fidel Castro, esa especie de hombre de Orce del totalitarismo de izquierdas; a pesar de sus excesos, un pálido aprendiz del plusmarquismo mortífero de la ultraderecha de los Pinochet, Videla y los otros militares psicópatas del Cono Sur. Quien más quien menos, tiene el armario lleno de esqueletos: que se lo pregunten al democratísimo de Washington, que ensayó en los corredores de la muerte de Texas sus tácticas de guerra preventiva en Iraq, con sus mazmorras repartidas desde Guantánamo a Rumanía y Polonia.

¿Es que no hay otro horizonte político para toda la América toda, que cada vez que, más temprano que tarde, el hombre libre quiere pasear por las grandes alamedas se le jode el invento? Desde Haití al downtown de las grandes ciudades USA, desde los arrabales de Ecuador masacrados por la oligarquía del dólar a los pueblos jóvenes de una Lima sin techo, ese continente falsamente dividido en tres sigue mostrando el mayor retrato robot de las diferencias sociales que hoy existen en el mundo. Detrás de los spa de Los Angeles, hay un homeless de St. Louis. Tras un terrateniente mexicano, hay un secuestro exprés en el DF. A casi dos siglos de su independencia, América sigue arrastrando su mala suerte de poncho y de pollera, cuando la clase media ha estado a punto de desaparecer en Argentina y ya es un burdo rumor en otros países. ¿Independencia de qué o de quiénes? De la vieja metrópolis española, imperial y achacosa hasta el finiquito del 98. Pero América siguió siendo dependienta de los ultramarinos del norte o de sus propios próceres, más atentos a incrementar su fortuna personal que a mirar por el bien común de nativos y criollos. A estas alturas de la historia, quizá convendría restaurar la Carrera de Indias y llenar el Atlántico de galeones de ida y vuelta que trajeran y llevasen libertades, utopías, la ciencia y la magia, el mestizaje y la memoria. Enviarle a América un soplo de solidaridad a cambio de una bocanada de aire fresco que orease este viejo desván llamado Europa, que antes la colonizó y ahora la desprecia.

...y así, América, nuevo continente en las achacosas pupilas de la Vieja Europa, cae y se levanta, se tambalea y mantiene el equilibrio, reivindicando el Centro y el Sur, históricos vergeles trepanados por la codicia surgida allende los mares y el latrocinio nominal de los poderosos del Norte.
Grita la América genéticamente tintada con el racial cobre que impulsó la conciencia colectiva de los herederos del cristianismo silenciado de la Teoría de la Liberación, caídos bajo las balas -en blanca mano bruñidas- y las maquiavélicas cúpulas vaticanas -albas vestiduras talares transformadas en mordaza-.

La política y la vida de muchos están llenas de ira. O de mal rollo si lo prefieren. Ese que se contagia y extiende su halo venenoso, y odia tanto que sufre con los aciertos, la suerte o la buena voluntad de los demás. Que se ciega para no ver lo que tiene en los morros y poder seguir pensando que la verdad única está en él. Una de las condiciones básicas de la convivencia, justo la que va detrás de respirar, es la de asumir que, no sólo puede sino que debe, existir la diferencia de opinión, de gustos y de eso que Rosendo con su viejo grupo Leño llamaba "maneras de vivir". No se trata de tolerar, sino de respetar. No aceptar esto es vivir en una locura llamada verdad absoluta, pensamiento único o fe verdadera, haber traspasado la terrible frontera tras la cual está la tiranía política o personal. Fascismo mental. Y en eso andan unos cuantos líderes políticos y mediáticos tras un partido, unos periódicos, una radio y una sotana convertidos en barricada del odio. Y en eso parte de la población que respira amargura, traga con campañas de descrédito sin argumentos ni pruebas, envía sms de odio y desea la infelicidad ajena. La ira mata, decía mi abuela, pero primero a quien la siente.

…y al borde de la sima de rencores que excavan a dentelladas, se desgañitan exigiendo unidad y grandeza patrias, atribuyéndose la guarda y custodia del tiempo falseado y soñando improbables contiendas para restablecer, a pólvora y hierro, el viejo ideario.

Parece que nuestro querido y nunca bien ponderado José María Aznar no se limita a dictar en su impecable inglés lecciones magistrales en la Universidad de Georgetown. Responsablemente preocupado por la mediocridad circundante, ha decidido poner en marcha toda su iniciativa política para sacar a Europa, como en su día hizo con España, de su estado de postración y, con ese fin, se dispone a crear un comité para una Europa fuerte. Eso sí, bajo los auspicios de una organización -Fundación para el Nuevo Siglo Americano- cuya denominación y objetivos no dejan lugar a dudas acerca de su acendrado europeísmo.

Claro que el particular síndrome de Estocolmo respecto a EE.?UU. que padece el ex presidente del Gobierno no tendría la mínima importancia si no fuese por la decisiva influencia que todavía ejerce en su partido y, sobre todo, por la profunda crisis que atraviesa la Unión Europea, convertida en un batiburrillo de voces en política exterior, muchas de las cuales, con Blair y Aznar a la cabeza, no son sino ecos de la de Washington.

Sin embargo, las palabras no pueden obviar realidades económicas, comerciales y estratégicas que poco tienen que ver con los disparatados delirios de Aznar, ni con los discursos de otros reconocidos atlantistas.

Algunos ejemplos servirán para ilustrar, creo, las causas de la controversia. En efecto, el euro es ya hoy una divisa sólida capaz de romper con el monopolio del dólar como moneda de referencia en las transacciones internacionales y ello en un momento en que EE.?UU., el país más endeudado del mundo, necesita del ahorro mundial para financiar su inmenso déficit público y comercial.

El consorcio aeroespacial europeo (EADS) ha llevado con éxito la disputa al campo militar y, tras su acuerdo de colaboración con Rusia, su estrategia expansiva es tan evidente que EE.?UU. ha tenido que aceptar el sistema europeo de navegación Galileo, hecho que representa el fin del monopolio norteamericano sobre las comunicaciones por satélite.

En el campo de la aviación civil, Airbus, durante años la pesadilla de EE.?UU., se ha convertido en el año 2004 en el principal fabricante mundial, y en el propio mercado americano numerosas compañías aéreas optan por los aviones europeos en detrimento de Boeing. Finalmente, la guerra de Irak ha puesto de manifiesto los diferentes intereses energéticos y las agudas discrepancias estratégicas entre EE.?UU. y, al menos, un notable grupo de naciones europeas.

Así las cosas, en Europa se enfrentan dos grandes proyectos. Uno, el de quienes pretenden que la UE disponga de autonomía y de una influencia acorde con su peso económico, demográfico, tecnológico y militar; otro, el de quienes conciben a la UE como una simple entidad económica y comercial subordinada política y estratégicamente a EE.?UU. Es decir, una Europa americana.

Ronald Reagan dejó las cosas claras cuando en 1983 afirmó: «Nosotros estamos en el mundo para defender nuestros intereses, no los de los demás». Aclarado este punto, la cuestión ahora es saber qué intereses defiende Aznar.

(No habiendo interiorizado -todavía- la derrota del partido que él sigue dirigiendo desde la FAES, este Aznar que juega a ser estadista, escritor, conferenciante, futuro Secretario General de la ONU, figurante sin diálogo en los pelotazos de su yerno y valet de Bush, muestra una actitud más proclive a aquella que transformó en Felón al que fuera llamado El Deseado -Fernando VII por nombre- que a la de quien, habiendo ocupado la jefatura de un gobierno, sigue honrando a su país en cada uno de los rincones mundiales por los que transita.
Quizás la patria del ex-vicepresidente únicamente sea aquella donde las urnas glorifican a sus subalternos, quedando rescindido el contrato moral de amor patrio cuando la ciudadanía desestima los argumentos electorales que él defiende y otorga la llave gubernamental a la competencia.
...Como para poner en sus manos los intereses de Europa.)

Mariano Rajoy justificó la presentación por su partido de un recurso de inconstitucionalidad contra la ley que autoriza el matrimonio entre homosexuales, vigente desde hace varios meses, diciendo que ellos no anteponen la oportunidad política o el interés electoral a la ley. La ley, según Rajoy, no parece ser la que emana del Parlamento, que aprobó en su día la extensión del derecho matrimonial con la única oposición de su partido, sino exclusivamente aquella que le da la razón y que, con esa esperanza, ha ido a buscar al alto tribunal.

Derecho le asiste a don Mariano, sin duda, para decir lo que dice, hacer lo que hace y buscar lo que busca, pero puede estar seguro de que, al contrario de lo que intenta él y su partido (menoscabar los derechos civiles de los homosexuales impidiendo su equiparación legal y real con los del resto de los ciudadanos), quienes defienden o se benefician de esa ley igualitaria nunca pretenderían privarle a él ni a su partido de derecho alguno.

Esto de la resistencia de la derecha a dar cauce legal a lo que es una realidad social viene a ser, un poco, como la envidia, que no aprovecha a nadie y daña a todos, al envidiado y al que envidia.

(El llamado primer partido de la oposición mantiene un conjunto de actitudes inasibles, incomprensibles e inapropiadas en una sociedad que sigue luchando por desprenderse de la herrumbrosa ancla de un pasado reciente henchido de oprobio. Diríase que, no habiendo encontrado una ideología propia, picotea del nacional catolicismo sin ser consciente -¿o lo son sus dirigentes y no les importa?- de la penosa imagen transmitida.)

Vuelven a sonar tambores de guerra. Deberíamos de escuchar alegres violines, porque en nuestra humilde opinión, la noticia no es mala, pero sólo escuchamos estruendosos tambores. Llamando a la guerra, a la pelotera y a la insurrección. Los tertulianos de la sotana y los predicadores del Apocalipsis han comenzado ya la batida. Y tras ellos irán, no lo duden, los que entienden que todo vale para tumbar a este Gobierno, y que son muchos más de los que parecen.

Ayer se ha sabido que el Ejecutivo podría estar hablando con ETA para que declare una tregua y a partir de ahí iniciar un largo camino hacia el final de la violencia. Nada seguro ya que de momento todas son suposiciones. Unos dicen que se negocia a través de Batasuna y otros que cara a cara. Pero suficiente información para despertar las iras de unos cuantos que se han puesto ya manos a la obra.

Sin ir más lejos, Mariano Rajoy, está horrorizado con esta posibilidad. Por eso se ha apresurado a decir que sería gravísimo que «el Gobierno negociara con ETA, porque ningún estado democrático lo hace». Mariano es el presidente del PP, que es el partido que gobernaba este país cuando negoció con los etarras, en Zúrich, en Burgos y puede que también en Almendralejo, porque entonces los populares estaban obsesionados con llegar a un acuerdo para acabar con la pesadilla. Tanto que su entonces líder, hoy prestigioso profesor asociado, no dudó en llamar a la banda terrorista, Movimiento de Liberación Nacional Vasca.

Pero, aún y con esas, Mariano está escandalizado sólo de pensar que se esté produciendo alguna negociación. Debe de ser por eso que ayer mismo les ha dicho a los suyos, en la junta directiva del partido, que «a partir de ahora sólo se habla de futuro». Es lo mejor que pueden hacer. Porque cada vez que miramos hacia atrás no nos lo creemos.

(…y, entre los nuevos adeptos al Universo de las Mancias, ELLA, la Señora Marquesa de la Comunidad de Madrid -née Esperanza Aguirre-, filón mediático de gazapos merced a su habilidad para la verbalización de sus irreflexiones; soberbia estampa de chulapa de diseño y cartógrafa del nuevo territorio patrio que limita -vía lapsus linguae de la aristocrática presidenta- con un nuevo estado europeo llamado Catalunya.
Quizás, sobre el taquillón Chippendale del vestíbulo de la calle Génova, la esperaba un monumental ramo de rosas rojas y amarillas con un tarjetón cariñosamente dedicado por Josep-Lluís Carod-Rovira.)

Ahora resulta que el país más poderoso del mundo esconde unas miserias y unas debilidades que no nos las imaginábamos los más pesimistas. Ocurre que la primera potencia mundial, la que se encarga de mantener la paz y el orden, la que nos protege de dictadores y sátrapas, abandona a sus ciudadanos y los sumerge en una pesadilla, típica de la tierra más depauperada del planeta.

Porque las imágenes de desesperación y abandono que nos están llegando del sureste norteamericano, especialmente de Nueva Orleáns, y que nos hacen temblar de pavor, no son las que se corresponderían con la primera potencia mundial. No se ajustan a la imagen que nos transmiten de opulencia del país en el que se mira media humanidad. Estamos ante falta de asistencia, ausencia de medios, reacción tardía, apatía y abandono, en una administración que se ha apresurado en su historia reciente a poner orden, o desorden que no sabemos muy bien lo qué, allá donde surgía el menor contratiempo.

Habrá quien entienda que poco puede hacerse ante un desastre natural. Que son cosas del destino. Y estará en lo cierto. Pero, a diferencia de otro tipo de acometidas, el huracán Katrina fue descubierto, estudiado, analizado, fotografiado, televisado y anunciado con tiempo suficiente como para que no ocurriera lo que está ocurriendo. Si esa administración tan diligente en invadir y devastar países, lo hubiera afrontado con la misma decisión con el que se enfrentó a Sadam, los muertos y los desaparecidos no se contabilizarían ahora por miles.

El prestigio del amigo George pasa por un mal momento. Y eso nos preocupa profundamente porque para recuperarlo este tipo es capaz de hacer la mayor de las barbaridades imaginables. Como por ejemplo, invadir otro país. Aunque a su lado sigan muriendo miles de personas por desidia e inanición.

(...y mientras la idiocia amaurótica del emperador es llevada en parihuelas por los guardianes de sus propios bolsillos, la última brisa de la tragedia levanta el velo sedoso que cubre los corrosivos cimientos sobre los que se asienta la pseudofilosofía impuesta. ¿Acudirán Aznar, Blair y todos los palafreneros que recogen los detritus del Imperio a libar el rastro de orines del comandante en jefe de las Fuerzas del Bien?)

Los excesos del predicador norteamericano Pat Robinson, al proponer el asesinato del presidente venezolano Chávez, más allá de lo grotesco de una iniciativa criminal de esa envergadura, muestran el aterrador contubernio que sigue existiendo entre religión y violencia. Porque es pobre el avance que nuestra maltrecha humanidad viene mostrando desde hace siglos para no hermanar esas dos expresiones de la conducta humana.

Pasaré de las facetas personales de ese payaso peligroso de Robinson, no obstante su importante trayectoria: rico y conspicuo dirigente del ala conservadora del partido republicano, fue precandidato a la presidencia en 1988. Y dadas sus convicciones evangélicas, nadie duda que puede constituir una influencia fatídica en las decisiones futuras de Bush. Y, por absurdas que parezcan sus exhortaciones, son la prueba que el caudillo venezolano necesitaba para acentuar la brecha abierta con Estados Unidos. En cambio, sí parece importante comprobar, una vez más, que el fanatismo religioso vuelve a regir nuestros destinos, no sólo como inspiración de los integristas musulmanes, sino también del coloso americano, tocado ahora de cristianismo beligerante.

No debe extrañarnos, porque el mesianismo católico ha sido inspiración constante de los gobernantes españoles desde mucho antes de Franco, que abrió, mediante la sanguinaria contienda del 36, un ciclo que sólo se cerró cuarenta años más tarde con su muerte. Desde la conquista de América en el siglo XVI, hasta la guerra de independencia contra Napoleón, la cruzada religiosa siempre estuvo presente. Sobre esta última, reencuentro en la Histoire D’Espagne del conocido hispanista francés Jean Descola, una teoría que él mismo resume así: "… la guerra entre España y Napoleón es la consecuencia de una lucha ideológica entre la francmasonería y el catolicismo".

Y volviendo a Bush y sus violentos ultras, no podemos olvidar las atrocidades que, con ocasión de la guerra de Iraq, primera etapa de la acción mesiánica del presidente para luchar contra el eje del mal, hicieron gala los soldados estadounidenses que custodiaban a los presos iraquíes del penal de Abu Ghraib, a los que la presión internacional obligó a procesar, lo que se hizo tarde y con notoria benevolencia por parte del tribunal militar. Extrañamente, es la misma crueldad burlesca de la que nos habla Tácito en sus "Anales" y que se ejerció contra los cristianos, a los que se culpaba del incendio de Roma: " Y así Nerón, para divertir esta voz... comenzó a castigar con exquisitos géneros de tormentos, a unos hombres aborrecidos por el vulgo por sus excesos, llamados comúnmente cristianos… Añadióse a la justicia que se hizo de éstos la burla y escarnio con que se les daba la muerte. A unos vestían de pellejos de fieras... para que los despedazasen los perros. A otros ponían en cruces; a otros echaban sobre grandes rimeros de leña… a los cuales… pegaban fuego". Pero esto pasaba y se escribía en el siglo primero de nuestra era. ¿Serán estos modernos evangélicos los vengadores de esas víctimas? Quizás así lo justifique Bush en un discurso próximo, con la eficaz asesoría del predicador Robinson.

El hombre del piano está a punto de ser reclasificado de fantasma a impostor, de entidad sutil y levitante a burdo falsificador. Así de roma es nuestra cultura, dividida entre quienes ansían con desesperación el milagro -hasta engañarse- y quienes lo niegan con rabia -hasta engañarse también-. Pero, bien mirado, ¿no es prodigiosa la historia urdida por este gran tejedor de sueños, mezclando materiales auténticos -su estampa, su angustia de parado, su instinto de suicida- con otros imaginativos?, ¿no es infinitamente más seductora que las historias vulgares -grescas, insultos, desavenencias- que cuentan famosillos de ocasión al televidente?, ¿tiene menos valor su obra efímera que una instalación artística en cuatro paredes, o un buen cuento urdido sin arriesgar más que prestigio literario?, e incluso ¿no será gran pianista el capaz de sugerir una sinfonía con una sola nota?

(...)"¿Qué es la vida? Un frenesí.
¿Qué es la vida? Una ilusión,
una sombra, una ficción,
y el mayor bien es pequeño:
que toda la vida es sueño,
y los sueños, sueños son".
-Calderón de la Barca-

VICTORIA Caroline Adams, ciudadana inglesa, millonaria y afincada en Madrid, acaba de proclamar que en sus 30 años de vida no ha leído un libro. La noticia sorprende, pues no encaja con el vigor intelectual que se le suponía al matrimonio Beckham. Hasta ahora, los filólogos pensaban que la pareja había bautizado a su hijo mayor como Romeo en honor al divino Shakespeare. Pero no; debía ser un homenaje al Alfa Romeo.

La verdad es que no encaja que una pareja que alterna con gente del nivel de Raúl y Guti no frecuente los libros. Además, a Victoria le debemos una de las definiciones más hondas de lo que es España. Emulando al mejor Ortega, nos legó nada más llegar una cita para los anales de la antropología: «España huele a ajo».

Victoria Adams se formó en dos escuelas de arte: la Jason Theatre School y el Laine Arts College. Trabajó en sus aulas un porrón de años, lo cual hace más meritorio que lograse culminar sus estudios con la mente virgen, sin mancillarla con la lectura de un solo libro.

Luego vinieron los viajes con las Spice Girls, con cientos de horas muertas en aeropuertos y hoteles de lujo. Victoria, firme a sus principios, se pintó las uñas de los pies, vio la tele, jugueteó en la cama y leyó un feixe de revistas, pero logró evitar los libros. Ni siquiera los ladrillos de Dan Brown han hecho mella en ella.

Pero con 30 años, ir de analfabeta funcional puede resultar engorroso. Imagínate que estás cenando en La Broche con Ronaldo y Raúl y se ponen a conversar sobre la obra de Graham Greene. Como ese tipo no sale en el Vogue , existe un riesgo serio de que Vicky piense que es el nuevo crack inglés de Florentino, que viene a sacarle el pan al bueno de su marido.

Urge alfabetizar a Victoria. Podríamos empezar leyendo en la sauna algún tebeo de Tintín . Luego, cabría adentrarse en las densas aventuras de Heidi y Clara. Superado ya ese escollo intelectual, tendríamos a Victoria madura para afrontar algún envite mayor, es decir: todo un Harry Potter.

Pero Victoria no necesita libros. Tiene otras cosas: una naricilla respingona, una cara linda y tostada, unas patitas de pollo musculadas en un gimnasio fino y una de las mejores colecciones mundiales de... sandalias Gucci. Además, su marido es el mejor mal futbolista del planeta.

Nos mofamos de Vicky. Pero ella repasa los ceros de su cuenta bancaria y nos devuelve el chiste. Pregúntenle a las niñas inglesas quién quieren ser de mayores: ¿Victoria Adams o Virginia Woolf? Gucci y Prada ganarán por goleada.

Evidentemente, doña Vicky no sentará cátedra de ILETRADA en una sociedad donde la Literatura -que no los libros, ahí se halla la diferencia- parece ser un arte demodé. Las parodias pseudoliterarias que se exhiben junto a la sección de frutas y verduras de los hipermercados poseen la misma consistencia artística que esas fritangas musicales nacidas previa reconversión de la clave de fa al chunta-chunta-ta-chunta-tatachunta.

La Cultura va perdiendo ese misticismo que estremecía sensibilidades y elevaba espiritus -me embelesa la cursilería, obviamente- en rito orgiástico y hasta esa doble lectura -con apología de la anticultura- de la canción de Quico Pí de la Serra que tarareábamos, a la luz temblorosa de cientos de mecheros y con las brasillas débiles de algunos canutos compartidos, mientras la hidra franquista daba los últimos mordiscos.

El tropiezo internacional más comentado de la semana ha sido el empecinamiento de Irán en proseguir su pasteleo atómico. Ahí donde lo ven, con su pinta de profesor asistente de provincias, el nuevo espartano presidente está haciendo el juego a su ejército de clérigos con alma de esparto. Irán hasta el final. No volverán a ser los de antes. Claro que, si uno fuera presidente de Irán, también juzgaría incomprensible que le exigieran renunciar al destino de cobardía y maldad que corresponde por historia a todo país bien dotado.

¿Acaso Estados Unidos o Francia van a renunciar a su derecho a plantar hongos de destrucción masiva? ¿Ha rellenado ya Israel los papeles administrativos para regularizar los suyos? ¿Alguien está buscando las cosquillas a Pakistán, posiblemente el país más desquiciado del planeta y otro de los privilegiados poseedores del superjuguete de las pompas radioactivas?

Para el pueblo llano, el máximo recochineo es que los dimes y diretes sobre el programa de investigación nuclear se intercambien cuando celebramos, un año más hasta el próximo bombazo, la machada de Hiroshima y Nagasaki, que sin duda supuso la primera gran actuación profesional de los Estados Unidos de América. No se comenta mucho, pero el avión que escupió las bombas se llamaba `Enola Gay´, como la madre del piloto. Hay que ser muy pero que muy cabrón para asesinar a una muchedumbre de japoneses en nombre de tu madre. O tal vez era un símbolo de la madre patria. La razón oficial de la cochinada fue que así se evitaban otras muertes. Aún seguimos atascados en el dilema.
El Evangelio prohíbe claramente matar, pero en Irak se ha matado a miles. Los fieles practicantes, en Estados Unidos y en Irán, dicen que se puede, y Trillo, un ministro español adicto a la Biblia, aseguró en su día que esas muertes no le remordían en la conciencia. Las personas que pretenden tener conciencia insisten en que un buen fin, suponiendo que lo hubiera, no justifica ciertos medios. La controversia no es racional ni religiosa, es completamente sentimental y continuará hasta que se consume la Historia.

En lo único en que todos estamos de acuerdo es en que tenemos miedo. Y ahí llega Irán para aumentarlo. Aunque tampoco sería ilógico ofrecer ayuda técnica a Teherán para que encarrile sus intentos. Con el Irak de Satán se hizo en varias ocasiones. El diario `Times´ de Londres relata que en 1937 llegó a un laboratorio inglés la oreja de una vaca fallecida con ántrax. De las esporas de esa oreja Churchill refinó unas preciosas armas químicas. Una muestra la recibieron los primos americanos, quienes, en los años ochenta, en plena guerra contra Irán, se la regalaron al mismísimo Saddam Hussein para que hiciera porquerías. Tampoco es de extrañar que los iraníes no se fíen de nadie.

Cuenta la leyenda que al imprudente Ícaro se le derritió la cera que sujetaba sus alas por volar demasiado cerca del Sol, pero se nos sustrae el que sería lógico final de Dédalo: Una vez en tierra, falleció a los pocos meses... a consecuencia de las radiaciones solares.

"En el Nombre de Dios, el Misericordioso --clamó el imam--, es llegada la hora de la venganza contra el infiel. El Islam, con la ayuda de Dios, derrotará a quienes profanan la Tierra Santa, exterminan a nuestros hombres y humillan a nuestras mujeres. No combatiréis contra sus poderosas máquinas guerreras ni contra sus fieros soldados, sino que iréis a matarlos en sus casas. Partid hacia la muerte, en el Nombre de Dios, que El os recompensará en el Paraíso con decenas de vírgenes y cuantas delicias imaginéis. En cuanto a mí, ya me dais envidia, ya, pero debo quedarme en la mezquita, orientando a los hermanos y reclutando nuevas bombas humanas. Nos vemos en el Paraíso, esperadme allí."

"En el Nombre de Cristo --clamó el Papa antes de la Cruzada--, es llegada la hora de la venganza contra el infiel que mancilla los Santos Lugares y esclaviza a nuestros hermanos. Id a liberarles y recobrad las Sagradas Piedras en el Nombre de la Cruz. Matad en sus casas a cuantos herejes halléis y, si tenéis alguna duda, pensad que Dios reconocerá a los suyos. Y sabed que a aquéllos que mueran en el intento, Dios les perdonará sus pecados y les otorgará el Paraíso eterno. En cuanto a mí, ya me dais envidia, ya, pero debo quedarme en mis palacios, firmando bulas y velando por la pureza de la fe. Nos vemos en el Paraíso, esperadme allí."

Hoy día no hay un Papa con pitera para venir a soltarnos ese rollo. Les hemos cogido el truco. ¿Cuánto tardarán ellos en coger el del imam?

Mientras tanto, los dioses -désele a cada uno el nombre que más placer o aborrecimiento produzca- siguen en eterno mutis por los remotos paraísos que nuestros ancestros les diseñaron.

Éstos últimos días paso mucha sed. Sobre todo cuando leo los periódicos o cuando miro las noticias. Será el calor, este sol húmedo que nos saborea lento con sus infinitas lenguas de cal viva. O será que el efecto invernadero ha llegado antes, o al menos con más virulencia, a la historia que a la climatología. Botellas y botellas de agua que consumo o me consumen mientras giran los acontecimientos en un tiovivo absurdo, real, fulminante y deshilvanado. Deflagración, miedo, asfixia: el trípode sobre el que se calienta el mundo antes de su estallido o de su disolución. Bebo vasos y vasos de agua, pongo la cabeza debajo del chorro, me empapo para no pensar, para sobrevivir no pensando. Porque no me llevo bien con las cosas que ocurren y se me nota demasiado: en el sudor, en la manera de arrancarme la camiseta, en la quemazón de estos ojos míos cansados de la piromanía endémica de los seres humanos. Rabia por la crónica diaria, impotencia, infelicidad de mis células, deslizamiento instintivo hacia el solipsismo y la nada. Incendios, torturas, hambrunas, atentados. La guerra, la guerra impregnándonos de azufre, de pólvora, la guerra en cada resquicio convirtiéndolo todo en ruina. Entonces bebo agua, me atraganto para no mirar a los niños con caramelos en unas manos que unos segundos más tarde una bomba sin útero, una esquirla sin entrañas, habrá amputado. Para quedar ciego al retorcimiento de hierros de un vagón de metro o de un autobús, a la espiral devastadora de un huracán, al bosque que aúlla mientras se tiñe de negro, a las tripitas hinchadas de los bebés con moscas en las legañas. Qué puedo hacer excepto beber litros de agua. Aunque no me quite la sed porque nada podría hacerlo, aunque me dé, de hecho, más sed, toda la sed de un universo desbocado y oscuro. Timadores, mentirosos, asesinos. Cada uno de ellos con buena conciencia, porque la buena conciencia es algo tan barato, tan de saldo, que no cotiza en la bolsa de los principios éticos y cualquiera la puede adquirir por unos euros. Bush tiene buena conciencia. Bin Laden, o su espectro, tiene buena conciencia. Los soldados británicos y norteamericanos que torturan a sus prisioneros tienen buena conciencia. El terrorista suicida tiene buena conciencia. Pero yo no puedo tener buena conciencia porque ni eso me puedo permitir. Y ésa es la razón por la que no puedo terminar de leer la noticias, por la que apago la televisión: para que no me den respuestas a preguntas que ya no quiero formular, para que me dejen en paz con la criminal panoplia de buenas razones políticas, económicas, sociales o filosóficas con las que justifican lo que hay como lo mejor, como lo único posible. No encontraré agua suficiente para tragar píldoras calmantes, un anestésico contra las hogueras de la sinrazón y el odio. Tampoco encontraré las píldoras arcoiris o el anestésico oral. Quizás no encuentre ni agua porque se está terminando y nadie consentirá en hacer un trasvase de su corazón al mío. Pero entonces miro el fondo de mi vaso y veo cómo unas gotas juguetean con los reflejos rojos de la cortina: un mínimo volcán incruento que me devuelve, no sé por qué, la esperanza. Y entonces me las bebo y sonrío.

Cornell Woolrich comienza así el que posiblemente sea su relato más conocido: "No sabía sus nombres. Jamás oí sus voces. A decir verdad, no los conocía siquiera de vista, puesto que con la distancia que nos separaba me era imposible distinguir sus facciones de un modo preciso. Y, sin embargo, hubiese podido establecer un horario exacto de sus idas y venidas, registrar sus actividades al día y repetir cualquiera de sus hábitos. Me refiero a los inquilinos que veía en torno al patio". Lo anterior pertenece, quizá lo hayan supuesto, al cuento "La ventana indiscreta", que luego Hitchcock convertiría en un clásico del cine.
A decir verdad, esa es una de mis películas favoritas del maestro: un hombre con una pierna escayolada que se dedica, para matar el tedio, a mirar por su ventana. Todos tenemos algo de ese personaje. Yo, por ejemplo, poseo en común con él mi larga convalecencia, que me obliga a permanecer en casa más o menos el día entero. Cuando me siento al ordenador, desde la ventana veo una calle de Lavapiés y, sobre todo, miro el movimiento de los vecinos entrando y saliendo de casa o asomándose al balcón: el cantante Ismael Serrano, los hindúes hacinados, los niños árabes condenados a una vida de ventana de primer piso, el jubilado español que se asoma al exterior. Lo que me diferencia del personaje de "La ventana indiscreta" es que, en el relato de Woolrich, aquel no gustaba de refugiarse en la lectura, al contrario de lo que a mí me sucede, que devoro libros sin parar, tendido en la cama. Y lo que me distingue de la maruja al uso es que prefiero imaginar las vidas de los vecinos, antes que esperar a que una vecina o la portera me enumere los detalles de sus idas y venidas y de sus biografías. De continuo me levantaba del lecho para utilizar el ordenador, y de ese modo, queriendo o sin quererlo, veía el trajín o la lenta espera de los inquilinos del edificio de enfrente. A partir de hoy pasaré una larga temporada en casa de un pariente, en las afueras de Madrid, sin poder registrar los movimientos de los vecinos.

El otro día contaba en un artículo que, desde que se produjeron los atentados de Londres, las cosas habían cambiado en el piso de los árabes que regentan la tetería de abajo. Salgo unas semanas de esa rutina y me quedo sin saber el resto. Porque, desde el jueves por la mañana, todo ha sido muy raro. Ni el jueves, ni el viernes, ni el sábado, ni el domingo, dicho negocio de té ha abierto sus puertas. Ninguno de los hombres que se movían entre la tetería y la casa ha vuelto a aparecer. Las ventanas, otrora abiertas para que los niños árabes condenados a una vida de ventana de primer piso se asomaran para tomar aire y ver la calle, han estado cerradas casi todo el tiempo. Alguna que otra vez al día la madre vestida hasta el cuello ha abierto para que el niño más pequeño se asomara. Del resto (y eran muchos, y algo ruidosos), ni rastro. No he dejado de preguntarme, desde que los vi por última vez en la noche del miércoles, qué habrá ocurrido. No he visto policías a la puerta, tampoco ha habido redadas en busca de traficantes de droga. Simplemente, han desaparecido. Algo que no era habitual, al menos desde que llevo viviendo en el edificio frente al suyo. Lo que me extraña, pero no es asunto mío, es que se hayan ido de vacaciones: serían vacaciones machistas. No les sorprendan mis recelos, en Lavapiés la policía detiene personas con frecuencia: okupas, traficantes, navajeros, terroristas. Por otra parte, bien puede ser que se hayan esfumado por temor. Según leo en un diario, en el ambiente vuelve a mascarse la xenofobia. Y eso es malo para todos. En especial, para los extranjeros que se ganan la vida honradamente.

...en ocasiones, convertimos esa atalaya desde la que oteamos el devenir ajeno en Sala de lo Penal, transformados nuestros ojos en jueces togados contra la libertad de quienes osan contravenir nuestros pareceres.

VENÍAN con el rostro demudado por el horror. Hambrientos, famélicos, desorientados, sin saber muy bien qué rumbo elegir: como alguien que acaba de salir de una pesadilla y todavía no sabe dónde termina el mal sueño y dónde comienza la vigilia. Lo trágico es que en su caso la vigilia era la pesadilla misma. La mayoría eran mujeres y niños, había muy pocos hombres. Ni siquiera podían expresar con claridad sus sentimientos, sus angustias o sus terrores, permanecía atenazados por el pánico, como animalillos inmovilizados ante el depredador. Las carreteras que llegaban desde el Este de Bosnia a Zenica, en el centro de esa república, eran un goteo de pequeños grupos de refugiados, de los escasos supervivientes del exterminio de Srebrenica.

También venían de otros lugares, de otros "enclaves seguros" como los definió en una resolución el Consejo de Seguridad de la ONU. Pero una vez más, la seguridad no se logra con declaraciones ni resoluciones políticas, y el Ejército serbobosnio, con su jefe militar, el general Ratko Mladic, y su jefe político, Radovan Karadzic, a la cabeza, se había pasado por el arco del triunfo de su limpieza étnica aquella resolución. Los periodistas que desde el terreno intentábamos relatar lo que sucedía nos sentíamos horrorizados, pero sobre todo ahítos de indignación y de rabia por la impotencia: de nada servían nuestras denuncias, el carnaval de la muerte llevaba más de tres años circulando por toda Bosnia ante la mirada impasible de la llamada Comunidad Internacional.

Y llegó la hora de Srebrenica. Estos días se cumple el décimo aniversario del peor acto de barbarie en la civilizada Europa desde el fin de la Segunda Guerra Mundial. Los periódicos rememoran aquella matanza, así que no es necesario recordar los datos. Lo que sí debe recordarse, una y otra vez, es cómo el mundo asistió con absoluta indiferencia a la escenificación del exterminio previsible y previsto. Conviene recordarlo ahora que los escenarios de muerte son otros, geográficamente hablando, aunque tan similares que resulta pavoroso.

Esa geografía de la muerte es inabarcable. Conviene no olvidarlo cuando tanto se habla ahora de buenas intenciones por parte de países y dirigentes mundiales. Las buenas intenciones fueron las que llevaron a la ONU a declarar Srebrenica "enclave protegido" y a los soldados holandeses que lo debían defenderlo a no disparar un solo tiro para proteger a miles de seres humanos indefensos, ofrecidos como tributo al dios de la guerra para aplacar la furia de Karadzic y Mladic. Las buenas intenciones fueron las que empedraron el infierno de Srebrenica. Y no hubo malas conciencias, salvo algún soldado holandés que dejó de conciliar el sueño por la noche.

Recuerdo de nuevo los alrededores de Zenica, en aquel angustioso julio de hace diez años, y todavía me recorre el cuerpo un escalofrío. Lo más terrible es que el mundo no parece haber aprendido la lección.

SOSPECHO que la mayoría de los músicos que participaron en los conciertos Live 8 del sábado pasado, en protesta por el hambre y la injusticia en el mundo, tenían grandes preocupaciones en su cabeza mientras interpretaban sus canciones, vía satélite, para más de cien millones de personas. Mariah Carey estaba pensando en el cocinero particular que lleva a todas partes para que le prepare las hamburguesas como a ella le gustan, ni demasiado hechas ni demasiado crudas. El jovial Bon Jovi intentaba fingir que alguna vez había sentido algo parecido a un sentimiento genuino mientras interpretaba sus torpes simulacros de rock. Shakira estaba pendiente de los focos que podían delatar el tinte de su encrespada cabellera que jamás fue rubia. Bryan Adams recriminaba con una mirada al cámara que tomaba los primeros planos, al que había prohibido resaltar los cráteres lunares que cubren sus mejillas. Y Paul McCartney estaba angustiado por la posibilidad, no del todo remota, de que un gallo estridente surgiera de su garganta, tan poderosa en el pasado y tan frágil en el presente.

Pero esto no fue nada comparado con otros artistas. En Toronto, Céline Dion hacía esfuerzos para que su cara no revelara ninguna de las múltiples arrugas que le han sido extirpadas a lo largo de los años por alguno de los cirujanos plásticos más baratos del mundo ("Esta vez, Céline, dejaremos el estiramiento facial en un millón de dólares, ¿te parece bien?"). En Londres, el ardoroso Robbie Williams estaba pensando en cuál de las quince chicas que gritaban en la primera fila se llevaría a la cama aquella noche (¿y por qué no a todas a la vez?). Y el elegante y frugal Elton John –un músico que debería estar prohibido para los diabéticos, dada la peligrosa cantidad de azúcar que aportan sus canciones– estaba pensando en lo bien que le salió la fiesta de su mansión de Windsor, en la que los hombres llevaron frac y las mujeres tiara (de esmeraldas, de brillantes, de amatistas, de acciones petrolíferas), y en la que la invitada Joan Collins, que parece más joven ahora que cuando tenía cincuenta años, hace ya cincuenta años, lució un lazo rojo de rubíes, creados por la firma Chopard, para demostrar su solidaridad con los enfermos de sida (todo esto lo he leído en Diez minutos, una revista que debería estudiarse en las clases de Economía Política).

Comprendo que a toda esta gente le quite el sueño el hambre en el mundo. Han recorrido a pie cientos de veces, sin más compañía que un solícito criado que les sacude las moscas con un plumero de seda perfumada, los barrios más humildes de Johannesburgo y las más populosas barridas de Calcuta, sólo porque sentían el deseo irresistible de socorrer a un niño hambriento o a un anciano moribundo. Han llorado tantas veces por el sufrimiento ajeno, se han sentido tan desmoralizados por la desgracia y la miseria en sus solitarias suites de 250 metros cuadrados, en la última planta de un hotel de Nueva York o de Tokio, que lo más natural es que se reúnan para protestar por la ignominiosa pobreza del mundo.

El sábado pasado no pude contener las lágrimas. Suerte que, en el último minuto, descorché una botella de champán francés para darme ánimos. Sólo costaba doscientos euros. Una fruslería.

Show fantasmal de abultadas carteras y despilfarro televisado bendecido por los Amos del Planeta. Reedición tecnológica de aquel “ponga un pobre en su mesa”. Vodevil de conciencias pijas para entretenimiento de gentes desahogadas. Desvergüenza asida al pentagrama.

Nos hemos puesto hechos unos basiliscos. Tanto que estamos dedicando las veinticuatro horas del día a zarandear y maltratar injustamente al profesor Polaino. Aquilino Polaino, para más señas. Cuando deberíamos de estarle profundamente reconocidos. Porque hasta ahora, uno creía que los homosexuales eran personas, como usted y como yo, que se enamoraban, amaban y se acostaban con otras personas, como usted y como yo, sólo que del mismo sexo.

Pero no. El eminente estudioso Polaino, Aquilino Polaino, nos ha abierto los ojos y acabamos de saber que son unos degenerados y unos pervertidos. Nos ha descubierto que la homosexualidad es una patología, un «trastorno emotivo» y que «muchos homosexuales tienen antecedentes de violación sexual desde pequeños». De no ser por el eminente Polaino, por Aquilino Polaino, a estas alturas no tendríamos ni idea de lo que es la homosexualidad.

Por eso sorprende que ahora sólo saque la cara por el ya citado profesor Polaino, por Aquilino Polaino, el Foro de la Familia, que debe de ser un foro muy importante porque está chantajeando al presidente Zapatero. Nada menos. Y digo que sorprende que después del éxito que obtuvo en el Senado, no quieran asumir sus tesis quienes lo invitaron, lo llevaron, lo presentaron y lo felicitaron. Eso es lo sorprendente. Que el profesor Polaino, Aquilino Polaino, se haya quedado solo.

Y, pese a ello, uno se declara ferviente admirador del genial e insigne Polaino, Aquilino Polaino, porque entiende que en un país tan plural como este nuestro tiene que haber de todo. Tiene que haber futbolistas, sacristanes, copleros, periodistas, forajidos, panaderos, chorizos, chamarileros, timadores, tontos, caraduras, indeseables, y profesores como Polaino. Como Aquilino Polaino. Y también algún que otro demente y descerebrado.

Humus somos y en abono orgánico nos convertiremos; separando concienzudamente la materia en función de las efervescencias cerebrales. No fuera que se contaminara el planeta con detritus irrespirables como la igualdad, la libertad individual, la tolerancia, el respeto, la universalidad de derechos...

AsÍ los llaman, así se llaman ellos a sí mismos: "hijos de la nube". Son los saharauis, gentes de una dureza sólo equiparable al pedazo de tierra estéril y yerma en el que sobreviven, expulsados y olvidados en un rincón del desierto y de la historia. Pero también gentes de una dulzura y una generosidad como sólo los acostumbrados a no tener nada pueden destilar.

Estos días atrás, recorriendo de nuevo la dura hamada, el pedazo de tierra de nadie que hoy habitan, viajando por los territorios del Sahara Occidental no ocupada por Marruecos hablaba con varios saharauis del mar. Muchos de ellos nacieron en las ciudades costeras o próximas a la costa de la antigua colonia española. Su infancia transcurrió batida por las olas. Desde hace ya casi treinta años, se han tenido que acostumbrar a retener ese mar de su niñez tan sólo en la memoria: es imposible imaginarse el mar en un lugar donde el agua es apenas una quimera.

Lo más difícil debe ser explicarles a sus hijos cómo es ese mar. Porque los niños saharauis nacieron ya en pleno desierto: "El mar es lo mismo que el desierto, hijo, pero con agua en vez de arena; de una inmensidad inabarcable, que se pierde en el horizonte. Y las olas rompen en la orilla con una cadencia de holas y adioses peregrinos que humedecen para siempre el corazón". "No sé, padre; no me lo puedo imaginar". Algunos de esos niños han podido ver el mar por primera vez en España, gracias al programa Vacaciones en Paz.

Un programa por el que la solidaridad de numerosas familias españolas hace de alfombra mágica para traer cada año a nuestro país a centenares de niños saharauis y que por unas semanas puedan sentirse también privilegiados. Una solidaridad que no conoce de diferencias económicas, políticas o religiosas. En este nuevo viaje he vuelto a comprobar cómo la cuestión del Sahara Occidental se convierte en un asunto transversal: había representantes de todos los partidos políticos (PP, PSOE, IU, nacionalistas) y de todos los sectores de la sociedad.

Y todos de acuerdo en dos cosas fundamentales: en que España, como antigua metrópoli, debe jugar un papel fundamental en la búsqueda de una solución al conflicto, que pasa por la celebración del referéndum de autodeterminación previsto por la ONU, y en que la buena vecindad con Marruecos y con el pueblo marroquí no debe y no tiene por qué verse afectada, sino todo lo contrario.

Hay que hacer entender a Marruecos que no se puede retener un territorio contra la voluntad de quienes lo habitan o lo habitaban y que esa postura no es en ningún caso hostil hacia ellos. Hace cien años España inició la colonización del Sahara Occidental. Muchos saharauis siguen hablando español y se sienten también españoles además de saharauis. No se puede traicionar dos veces al mismo pueblo, no se debe. Así que España, que fue parte del problema, debe ser hoy parte de la solución. Una solución que tiene que permitir a esos hijos de la nube volver a su origen: que esa nube que los amadrina los deposite por fin a la orilla de aquel mar que un día les robaron.

...pero los políticos -ay, los políticos- con el duende de la palabra acariciando los oídos y la inoperancia confortablemente instalada en los maletines.

La raza humana es tozuda. Y da tantas muestras de ingenio e imaginación, tantas lecciones de supervivencia, como ejemplos de estupidez y atraso mental. Debe ser un privilegio exclusivo de la humanidad. Estos días de sequía, que inauguran años, son un claro ejemplo de ello. Los científicos llevan mucho tiempo alertando del origen indiscutible de este mal: hemos modificado el clima entre todos, las industrias descontroladas, las emanaciones de dióxido de carbono, nuestro empeño en un modelo de vida destructor, el tráfico sin sentido devorando el petróleo, la negativa del imperio y de todos sus estados seguidores a reconocer lo evidente y a dejar al planeta en paz, son las causas. Y seguimos sin querer ponerle freno. En Aragón, además, andamos a la gresca con el cuento de los pantanos que no pueden llenarse con una lluvia que no cae y con meterle mano a los ríos en plan violación. El barro reseco de Barasona y el vacío integral de Mediano nos lo recuerda cada día: no por mucho empantanar llueve más temprano. Vienen años sin agua, avanza el desierto, pero no aprendemos. Aún vendrán demagogos de turno a sugerir que la solución está en las rogativas y las subvenciones. Inteligente humanidad.

…mientras, el binomio levantino Camps-Valcárcel seguirá reivindicando la Autopista del Agua, parque temático donde hasta los mejillones cebra instalarán su calcáreo reino antes de extinguirse por la falta del esperado líquido.

"Las utopías no son sino horizontes inagotables que hemos de ir alcanzando a la luz de las revoluciones perdidas."

Don José Bono, tan espiritual y patriota... Tan humanista y protocolario... Tan manchego y tan español... Tan ministro él -casualmente del PSOE, pero con idénticas virtudes para serlo del Partido Popular-... Tan conciliador, tan populista, tan elegante... Tan...José Bono.

8 de marzo

CASI ni me he dado cuenta de que el 8 de marzo está a la vuelta de la esquina hasta que han proliferado las noticias e intenciones políticas sobre la situación de la mujer. Hace tiempo decidí declarar día de la mujer cada jornada de mi vida, así que voy de pesada reivindicando y denunciando sin resuello que la democracia cojea mientras persista la marginación y la discriminación por razón de género.

Esta semana mismo he participado en un debate con otras tres mujeres de una formación académica superior a la mía y que ocupan puestos relevantes en la sociedad, algo que no se puede decir de servidora. Me sorprende que, a esas alturas, sigamos buscando resquicios para colar el sentimiento de culpabilidad y responsabilizarnos de las discriminaciones palpables que aún sufrimos.

El terrorismo de género, la violencia ejercida por los hombres contra las mujeres por su condición femenina sigue siendo desgraciadamente en el siglo XXI un problema mundial, de igual magnitud que el sida, el hambre, el paro o los asesinatos cometidos por bandas terroristas sea cual sea su signo político, económico o religioso.

Es un drama que compartimos las mujeres independientemente del lugar donde vivamos, aunque confío que la ley integral recién estrenada en España sea una herramienta eficaz para crear una sociedad más justa e igualitaria.

Pese a la masiva presencia de la mujer en la Universidad, donde logran por méritos propios los mejores expedientes académicos, el desempleo femenino duplica al masculino y el salario del hombre es un 30% superior en igualdad de condiciones laborales.

Lamentablemente, por más que se denuncie cada 8 de marzo, no va a cambiar esa realidad salvo que se adopten medidas contundentes como penalizar (sin posibilidad de subvenciones o ayudas, por ejemplo) a las empresas que practiquen la discriminación salarial o laboral. Mientras tanto, todo el monte seguirá siendo orégano.

Que quieren que les diga, me duele la boca de repetir que las medidas de discriminación positiva políticas y sociales que tanto les chirrían a algunos constituyen el único camino para dar un salto hacia la igualdad real en lugar de seguir recorriendo el larguísimo y tortuoso camino que debemos andar las mujeres, demostrando permanentemente nuestra valía y nuestra capacidad para ocupar puestos de responsabilidad.

Como dice una amiga, el día que veamos tantas mujeres como hombres inútiles en la política no nos sentiremos orgullosas pero algo habrá cambiado.

Y ya, lo que he comprobado que exaspera incluso a los amigos más queridos es mi empecinamiento en enterrar el lenguaje sexista, que ayuda a sostener la invisibilidad histórica de las mujeres. Ayer mismo, una lingüista me reprochaba que rechace la palabra hombre como genérico del ser humano. Pues sí, no sólo me resulta incorrecto e inaceptable sino que además pienso que el lenguaje constituye la arquitectura del pensamiento, así que resulta importantísimo mejorarlo para combatir los tópicos y arquetipos femeninos. Vamos, que agradecería incluso que corrigiesen el himno de Andalucía.

ELLAS. Gentiles, malvadas, inteligentes, inútiles, libres, horteras, ecuánimes, libidinosas, sagaces, matronas, maravillosas, anodinas, francas, esclavas, estúpidas, activistas, prepotentes, deslenguadas, comprensivas, pobres, accesibles, retadoras, genuinas, grandilocuentes, virginales, trabajadoras, prostitutas, militantes, vagas, tenaces, incapaces, acogedoras, crueles, sencillas, exquisitas, intrigantes... ELLAS. Mujeres. Seres humanos.

La gran elección

UNA LECCIÓN soberbia. Estados Unidos acaba de dar al mundo una lección prohibiendo la pena de muerte a los menores de 18 años. Sólo una gran potencia mundial como la norteamericana, sólo un país que se ha erigido en el faro de la libertad, es capaz de adoptar este tipo de decisiones. Valientes y modélicas. No han de pasar muchas horas sin que el coro de palmeros de las Azores ensalce el acuerdo. Y nos restriegue ante nuestras narices los esfuerzos impagables que la potencia realiza con este tipo de concesiones.

La decisión modélica la ha adoptado el Supremo al darse cuenta uno de sus miembros de que podía resultar anticonstitucional sentar en la silla eléctrica a menores de edad. Elogiable resulta la actitud de este magistrado por tener la avidez de percatarse de esta menudencia, porque de lo contrario los jóvenes norteamericanos seguirían bajo la amenaza de muerte, como lo están los somalíes.

La última lección de respeto a los derechos humanos, a la sensibilidad y a la moralidad nos la ha vuelto a dar, como no podía ser menos, el país que tiene el acierto de guiarnos por el camino del bien y que lidera la lucha mundial contra la injusticia. La lección nos la vuelve a dar la sociedad más libre del planeta que ha elegido por segunda vez a un presidente que, aunque firmó 152 ejecuciones en los años que ejerció como gobernador de Texas, no duerme preocupado por cómo combatir el «Eje del mal».

La decisión del Supremo estadounidense es para montar verbenas, guateques y homenajes varios. Aunque estemos donde estamos. En pleno siglo XXI. Y a punto de conquistar Marte. Hay que hacer un esfuerzo y ser ingenuos. Porque si pensamos que a estas alturas de nuestras vidas, el paradigma de los derechos humanos aún anda tomando estas decisiones, es para echarse a llorar. Y no parar.

..."por eso, no preguntes nunca por quién doblan las campanas. ¡Doblan por ti!".

La Conferencia Episcopal quiere demostrar que «Mar adentro» es una mala película

La Conferencia Episcopal Española quiere demostrar que la película de Alejandro Amenábar MAR ADENTRO , cuyo argumento gira en torno a la eutanasia, «no es una buena película, pues tergiversa la propia naturaleza cinematográfica, ya que utiliza medios de un género de suspense para otro género totalmente distinto, para conseguir unos fines claramente ideológicos».

Según la información facilitada ayer por la Conferencia Episcopal y la Fundación Universitaria San Pablo-CEU, probar que Mar adentro es una mala película es el objetivo del análisis crítico que se hará de la cinta mediante su proyección en un cineforum en Córdoba el próximo jueves, con la intervención del director del Departamento de Cine de la Conferencia Episcopal, y también crítico de cine y director del Servicio de Actividades Culturales de la Fundación Universitaria San Pablo-CEU, Juan Orellana.

A juicio de Juan Orellana, «Alejandro Amenábar es un gran director, por la capacidad que tiene de utilizar el lenguaje, y conoce muy bien su trabajo, pero nunca llegará a ser un gran cineasta porque no tiene ni idea de lo que es el hombre y, por eso, siempre se quedará sin llegar a la altura de los maestros».Cultura y tv.- La Voz de Galicia

...cuando la estupidez absoluta toma la palabra únicamente la jocosidad puede exorcizar tanta sandez. O, en todo caso, en honor a tan sesudos prohombres del tándem ultracatólico-universitario, entonar aquello de: "Vivat membrum quodlibet, vivant membra quaelibet, semper sint in flore". Y ya les vale.

"Me cuenta un sacerdote amigo, una buena persona que escucha la COPE porque se siente obligado a ser fiel a la cadena de los obispos, que ayer Federico Jiménez Losantos comentando la entrevista que hicimos el lunes al Presidente del Gobierno, aquí en Protagonistas, me calificó de algo así como periodista de cámara de Rodríguez Zapatero. Mira, Pequeño Talibán de sacristía, me conoces desde hace tiempo, hasta fuiste tertuliano en este programa, porque te invité a ello, y en vez de aprender un poco lo que es la libertad, la verdad y el respeto, te quedaste en el chillido y el insulto que tú te inventaste, porque aquí estas actitudes no se enseñan. De sobra sabes que es falso que sea periodista de cámara de Zapatero, como no lo fui de Suárez, ni de González, ni de Aznar. Lo sabes de sobra porque mi única atadura es la verdad, por lo que mientes a sabiendas, Pequeño Talibán. Pero tiene su coña que el que pronuncia esas acusaciones sea el periodista de cámara del cardenal Rouco. Hombre mira, la postura y la falsa actitud de la que me acusas sería más democrática que tus almuerzos de los viernes en el Palacio del Cardenal, recibiendo instrucciones. No le hables de mi al Cardenal que lo mismo le da por excomulgarme. Espero y esperaré sentando, Pequeño Talibán, a que algún día hables en tu programa y dejes hablar en libertad a los oyentes, a los que piensan de otra manera, a los que piensan de manera distinta a tu empresa y a ti mismo. Y que hables sobre el aborto o sobre preservativos o del sida o de los pederastas con sotana o de la financiación del clero.

Te falta Federico para víbora, el talento, para gorrión te sobran ataduras, dejémoslo en paloma mensajera. En paloma más bien, y vas que vuelas."

A Jiménez, ex-maoísta convertido en campanillero de la diestra de toda la vida y émulo -no sé si consciente- de los alaridos cuarteleros de Queipo de Llano, le ha salido rana su penúltimo insultado. Todavía no ha comprendido que quien siembra despropósitos no suele recoger parabienes. Ni aunque le amparen las barbas de Dios. O, mejor dicho, el capelo cardenalicio.

"Sharansky, Bush, Aznar"

ASÍ QUE el nuevo libro de cabecera del presidente Bush es The Case for Democracy de Natan Sharansky, libro que le habría recomendado José María Aznar, según confesión propia (de Aznar). Lo digo con orgullo, porque ya que los ex-presidentes siguen cobrando toda la vida su sueldo es consecuente que sigamos considerando todos sus logros como nuestros. Y qué mayor logro que éste de recomendar lecturas al hombre más poderoso del mundo.

En fin: Sharansky, Sharansky ¿Por fin ha escrito otro libro?. Me alegro, porque aquel Sharansky que escribió Fear no Evil (No temas ningún mal) , aquel disidente judío ruso que lo terminó y que vivía entre la clandestinidad y las prisiones y las torturas soviéticas, poco tenía ya que ver con este Sharansky de ahora, ministro israelí para Jerusalén, dirigente de la derecha medio demagógica, defensor de la ocupación. Así que hace bien en escribir otro libro que refleje su nuevo ser y su nuevo pensar.

También hace bien Bush en leerse otro libro. Porque si creo que éste es el segundo libro de Sharansky como autor, tengo la sospecha de que debe de ser también el segundo de Bush como lector. A menos que sea directamente el primero, porque Bush no parece particularmente leído. Y no es que haya que serlo para ser presidente, ni de Estados Unidos ni de ningún sitio. Ya han pasado a la Historia los tiempos en que se llegaba al poder leyendo libros, como por ejemplo los Medici, que llegaron al poder leyendo El príncipe de Maquiavelo (es un decir).

Igual que Bush no es Lorenzo de Medicis, Sharansky no es Maquiavelo tampoco y su libro no va más allá de proponer lo que el llama la «prueba de la plaza mayor», que consiste en lo siguiente: si uno no puede ponerse en el centro de la plaza mayor y decir lo que le apetece, el país donde esto ocurre debe ser aislado y castigado con sanciones. Me acordé de Zion Square, la plaza mayor del Jerusalén israelí de Sharansky, donde vi detener a tanta gente, no ya por lo que decían, sino a veces sin que llegasen siquiera a decir nada, simplemente por ser o no ser, como diría Shakespeare: por ser palestinos o no ser israelíes.

Pero, en fin, el libro tendrá otros méritos, sin duda. Porque lo que me niego a creer es que Aznar le haya recomendado un libro malo a Bush. Como mucho, y considerando que el libro no se ha publicado todavía en castellano, puedo aceptar que Aznar, leyéndolo en inglés, no lo haya entendido del todo.

Aznar, como siempre, subiendo un peldaño más de la Escalinata del New Order, con el gurú neocon Sharansky -el mismo que considera a Ariel Sharon excesivamente "blando"- entre sus admirados prohombres. Eso o...efectivamente, su inglés no ha mejorado pese a sus estancias académicas en Georgetown.

"Alimenta infundios, que algo queda"

Podría estar dispuesto a reconocer que la juez francesa Laurence Le Vert, que me merece una confianza limitada, como la que siento por todos los jueces que asumen jurisdicciones especiales –excepción hecha de Baltasar Garzón, que no me merece ninguna, porque lo conozco bien–, tal vez cumplió con su deber cuando hizo llegar una comisión rogatoria a la Audiencia Nacional para que se tomara declaración a Juan José Agirre, venerable monje benedictino de Lazkao. Al parecer, las leyes francesas reclaman que, si el nombre de alguien aparece en el curso de la investigación de las actividades de un presunto delincuente y no queda claro a cuento de qué, se le pida que aclare qué relación tiene con el investigado. Por lo visto, en la casa de Antza apareció un paquete en el que figuraba que era para el padre Agirre. El paquete contenía panfletos y la juez Le Vert pidió que se le preguntara al benedictino de Lazkao qué sabía de eso.

Objeciones que me veo obligado a formular a partir de lo anterior: si la juez Le Vert estuviera informada –o, alternativamente, si se hubiera molestado en informarse–, sabría que Juan José Agirre, archivero de profesión y de vocación, mantiene actualizado desde hace muchísimos años un impresionante archivo sobre la política vasca, que incluye todo tipo de publicaciones, folletos, octavillas y hasta pegatinas, legales e ilegales, que le han ido siendo y le siguen siendo proporcionadas por cientos, si es que no miles de personas que saben del valor histórico-documental de ese archivo. Decenas de organizaciones, desde la Asociación de Víctimas del Terrorismo a ETA, hacen llegar al benedictino de Lazkao todo lo que publican. También Albizu.

Le Vert no lo sabía. No está muy informada. Pero podía haber pedido a la Audiencia Nacional que lo averiguara, y la Audiencia –Garzón, en este caso–, en razón de la edad y la dignidad de la persona concernida, podía haberse tomado el trabajo de hacer las averiguaciones de manera discreta. Nanay. Envíó a la Guardia Civil y, acto seguido, filtró la noticia a la Prensa, no fuera a ser que pasara desapercibido este capítulo de su ejemplar trayectoria justiciera.

¿Y qué hizo la Prensa con sede en la capital del Reino? Mantener durante horas flotando en el aire titulares ambiguos que alimentaban la idea de que los curas vascos, en fin, ya se sabe cómo son, vete a saber, cualquier cosa. Todavía los periódicos de hoy, que cerraron sus ediciones cuando ya se sabía de sobra la verdad, alientan esa ambigüedad, con fotos en las que se ve al cura Agirre charlando con gente de la izquierda abertzale. Fueron a visitarle personas de todo tipo, pero la foto que tenían que sacar –y han sacado– era la del cura Agirre saludado por Permach.

Hace 15 días me topé en un bar de Bilbao con Permach y charlamos durante unos minutos. Qué suerte tengo de que no estuviera cerca ningún fotógrafo. (De Prensa, quiero decir. Del Cesid supongo que habría incluso dos, inmortalizando el encuentro.)

...tengo yo un par de fotos color sepia tomando el sol otoñal con el Sarnoso -un gato del maquis tejadero, enemigo acérrimo de la soberbia humana- que me queman bajo el edredón. Un día de estos, Pedro José Ramírez las publica junto a la columna de Federico y me persigue don Baltasar por presunto gato antisitema.