Una mirada alrededor

Anoche paseé mi insomnio por los -ahora- frágiles retazos de tu tristeza y me avergoncé de la soledad a la que te condenó mi abstracción.

(Sublime corazón el tuyo, que remontó el tiempo sombrío sin desdibujarle a tu rostro la perenne sonrisa que brindas a mis ojos.)

La penúltima vez que el Sr. Hernández estuvo en Madrid fue cuando les dieron garrote a Savi Puig y a Heinz Chez. Las ascuas democráticas europeas y hasta Pablo VI -que no era demócrata pero sí consecuente con lo predicado por el Hijo del Jefe- se habían avivado hasta conformar una hoguera de considerables dimensiones, aunque ni una sola de sus llamas consiguiera lamer los portalones custodiados de las embajadas y consulados que el herniado general Franco había conseguido instalar en cada una de las capitales de la progresía -o contubernio judeomasónico, en lenguaje del régimen-. El Sr. Hernández únicamente supo que Puig y Chez eran anarquistas. Anarquistas, fíjese. De los que ponen bombas. De los que queman iglesias, violan monjas y castran curas. Al Sr. Hernández le señalaron el día y la hora de la partida y, allá que se fue, con el traje de las bodas -el mismo con el que había casado tres hijas- y sin más equipaje que el bocadillo de mortadela envuelto en papel de estraza que le entregó una señorita de luminosa sonrisa y manos regordetas.

Luego le dijeron que aquello era la Plaza de Oriente. Pero el Sr. Hernández ni siquiera fue consciente de la conformación del suelo que pisaba. Alzó la cabeza -y aun el brazo- cuando la vocecita del hombre del fajín recordó las sempiternas maldades de los enemigos de Dios y España, esos que se aliaban con los malvados rojos para destruir a la nación de naciones, al país de héroes, santos, apariciones virginales, heroicos militares, ardientes guerreros y amantísimas esposas.

El Sr. Hernández todavía recordaba aquel otro viaje mientras dormitaba sobre el asiento convenientemente echado hacia atrás del moderno autobús; alguien había regulado el aire acondicionado y la suave brisilla le daba, de refilón, en el rostro. El Sr. Hernández retenía en sus manos un botellín de agua de Lanjarón que le había dado, en la puerta del autobús, una jovencita de camiseta anaranjada y visera del mismo color. En esta ocasión no había habido bocadillo de mortadela. Pero su vecino de asiento, un muchachito de aspecto aseado, le había pasado una bolsita de bocabits, un folio DIN-A4 con la inscripción “(z)ETA(p), NO” y un rectángulo de tela con los colores de la bandera española y la silueta de un toro azabache sobreimpresionada.

"Nadie puede ni debe apropiarse de la causa de las víctimas o pretender protagonizarla. Nadie debe utilizar a las víctimas como arma arrojadiza. Nadie debe vincular a las víctimas a una idea, proyecto o razón política concreta, ni crear falsas expectativas asociando a la condición de víctima derechos políticos partidarios. Debe respetarse la pluralidad de ideas y sensibilidades que, como en el conjunto de la sociedad, también se da entre las víctimas. La solidaridad con las víctimas tiene que ser gratuita y multilateral, debe ofrecerse y aceptarse con independencia de la razón política que cada cual defienda y sin otro motivo que el compromiso con la defensa de la dignidad humana."
ELKARRI.- Propuesta de Código Ético para la Solidaridad con las Víctimas.- 8 de junio de 2004

...y en esta dolorosa ausencia, el lozano recuerdo de tu ternura en amorosa cascada sobre mi corazón desconsolado.

Quedáronse enterradas en el limo las solitarias congojas y las tristezas compartidas. Nos desprendimos de la onerosa masa de las penas y renacimos de entre las lágrimas con el ímpetu de la esperanza inyectado en el espiritu.

En el rincón sereno del callejón cotidiano desenrolló Joaquín Carbonell su mapa de las Rutas Imperiales y se curvaron en sonrisa de asentimiento los labios de los ácratas supervivientes.

Mondrian, el gato más veterano del Barrio, falleció esta mañana.
Cuando, anoche, la veterinaria que se ocupa del binestar de los gatos libertarios del tejado, recogió al viejo gato pelirrojo, todos supimos que el ciclo biológico de nuestro compañero tocaba a rebato. Una peritonitis infecciosa -azote cotidiano en este nuestro tejado y aún en otros- convirtió al hasta entonces guerrero Mondrian en una masa doliente y deshidratada cuyos únicos signos vitales lo constituían los movimientos espasmódicos de su inquieta respiración.

Esta mañana, digo, la veterinaria se asomó a la ventana -la que da junto a mi atalaya-, justo encima de la chimenea de ladrillos rojizos donde solemos sestear los felinos.. Miré los ojos de ella y descubrí una lágrima rezagada. Fui hasta su alféizar y me acurruqué contra su cuerpo.
-No ha sufrido-, dijo.

Giré la cabeza hacia el interior de la habitación. Sobre la mesa, encima de dos cojines de colores, yacía Mondrian; a su lado, una jeringuilla era el único vestigio de la íntima lucha interior de quien, durante semanas, había apostado por la vida de un gato y no había tenido más remedio que claudicar ante su muerte.

Para Ana, Niña de Oroel, la Niña Gitana del Agua, que dibujó, sin saberlo, el símbolo de la rueda en la bandera de la amistad de su madre y mía.

(…y en la noche mágica del pueblo gitano, celebraremos, Ana, el gozoso aprobado de tu Selectividad).

Nos hemos puesto hechos unos basiliscos. Tanto que estamos dedicando las veinticuatro horas del día a zarandear y maltratar injustamente al profesor Polaino. Aquilino Polaino, para más señas. Cuando deberíamos de estarle profundamente reconocidos. Porque hasta ahora, uno creía que los homosexuales eran personas, como usted y como yo, que se enamoraban, amaban y se acostaban con otras personas, como usted y como yo, sólo que del mismo sexo.

Pero no. El eminente estudioso Polaino, Aquilino Polaino, nos ha abierto los ojos y acabamos de saber que son unos degenerados y unos pervertidos. Nos ha descubierto que la homosexualidad es una patología, un «trastorno emotivo» y que «muchos homosexuales tienen antecedentes de violación sexual desde pequeños». De no ser por el eminente Polaino, por Aquilino Polaino, a estas alturas no tendríamos ni idea de lo que es la homosexualidad.

Por eso sorprende que ahora sólo saque la cara por el ya citado profesor Polaino, por Aquilino Polaino, el Foro de la Familia, que debe de ser un foro muy importante porque está chantajeando al presidente Zapatero. Nada menos. Y digo que sorprende que después del éxito que obtuvo en el Senado, no quieran asumir sus tesis quienes lo invitaron, lo llevaron, lo presentaron y lo felicitaron. Eso es lo sorprendente. Que el profesor Polaino, Aquilino Polaino, se haya quedado solo.

Y, pese a ello, uno se declara ferviente admirador del genial e insigne Polaino, Aquilino Polaino, porque entiende que en un país tan plural como este nuestro tiene que haber de todo. Tiene que haber futbolistas, sacristanes, copleros, periodistas, forajidos, panaderos, chorizos, chamarileros, timadores, tontos, caraduras, indeseables, y profesores como Polaino. Como Aquilino Polaino. Y también algún que otro demente y descerebrado.

Humus somos y en abono orgánico nos convertiremos; separando concienzudamente la materia en función de las efervescencias cerebrales. No fuera que se contaminara el planeta con detritus irrespirables como la igualdad, la libertad individual, la tolerancia, el respeto, la universalidad de derechos...

"La libertad es una consecuencia de la razón y de la sociabilidad. Mientras no desaparezca la pobreza extrema en el mundo, no podemos considerarnos libres. Primero, esos grilletes han de ser compartidos por todos los seres que se llaman humanos, cualquiera que sea su color, su geografía y su grado de civilización. Segundo, un ser humano no podrá ser libre si vive en condiciones infrahumanas. Mientras quede uno solo que no pueda satisfacer sus mínimas necesidades, la libertad de todos estará en entredicho. Porque el primer acto de libertad verdadera será reducir y eliminar esa pobreza extrama(...)".- ANTONIO GALA

Aletean sus párpados y entreveo sus ojos zarcos. Su mano cansada busca la mía y le acaricio suavemente las yemas de los dedos. Hace calor. Rasga el espacio entre su rostro y mi mano el sonido monótono del abanico.
-Voy a salir adelante- dice, ahora con los párpados plegados y los ojos azul difuminado mirando el gotero de quimioterapia en su rutilante embalaje plateado.
Cabeceo en señal de asentimiento mientras ella esboza una sonrisa y vuelven a aletear sus párpados al compás de los latidos de mi corazón.

Goteras. Viejas goteras enmohecidas.
Muros agrietados.
Paredes de color indefinido cuyos desconchados apenas dejan adivinar la pintura que las cubrió quince años atrás.
Recreos selváticos.
Ordenadores conectados a redes eléctricas de potencia insuficiente, con imposibles conexiones a Internet.

Y, en medio del caos y la dejadez de las administraciones locales, provinciales y autonómicas, la Escuela Rural, islote mágico donde hombres, mujeres y criaturas luchan contra los elementos y las promesas políticas olvidadas, construyendo un espacio de solidaridad y alegría que jamás podrá contabilizarse en los Presupuestos Generales.

(Mientras, ellos, los políticos, esos seres caracterizados por enterrar la realidad debajo de su propia soberbia, se empeñan en sacar de sus chisteras la Escuela Tecnológica del Futuro, sin adecuar las condiciones ambientales y de infraestructura a los nuevos retos. Exactamente igual que si se adosara un batiscafo de última generación a la proa de una patera.)